-. MuTiS .-

Bloody Bastards!! *

2011-09-20T15:07:00.000-07:00

* Texto escrito con ociosa cooperación (en jocosa distracción y huida del trabajo) de Cynthia Rojas

En algún momento oscuro,
donde acaecían las sombras del pasado,
aparecía uno a uno,
resonando en las murallas,
hombrecillos curiosos de triste figura,
latentes a los recuerdos.

Perdidos por señoras alcahuetes,
grandiosos, enormes, acaudalados
eran sus rezos por las tardes
al eterno, esperando respuesta,
de lechosas mentes, vueltas queso.

Que paupérrimas, insufribles como la humanidad,
caminan hacia el cielo de elderes voladores,
forzados, emplacados, orando por sus vidas sin sexo,
y que luego son lazados fogosos
al alero del padre celestial misogino

(¡y ratoncito aparece borrando todo!)

Con las disidencia en la carne, me llama
y me hace emerger, y a la vez menguar...

¡Ay! ¡Por qué así se saborean los labios!

... y se palpan los muslos
(pero así conoce su carne)
... y disfruta su vino, su rojo vino.
... y desciende en éxtasis absoluto
... y la letanía incienciaria y dominical
resulto muerta en decadencia
del 14to mandamiento de la verdad oculta

que cruzándote por la vía

... spooky!!!

2011-09-18T21:41:00.000-07:00

- Señorita, diga, ¿qué desea esta noche escuchar?

- bueno, señor, nada más ni nada menos, que a los pajarillos cantar.

¡Oh! ¡qué crueldad! ha muerto, los pajaritos cantan... y amanece.

pobre

2011-08-13T08:28:00.000-07:00

y esa tarde, lo habia comprendido al fin. Sabía que era lo que había estado esperando; pasado el tiempo era libre, era hombre, todo lo que era, todo lo que quería, amante y soñador. Después de un buen día, buenas noches.

La vida es un gran baile y el mundo es un salón

2011-07-06T13:00:00.000-07:00

Durante el tango vespertino, valseaban (un-dos-tres) una multitud de ideas, sobrevolando mi cabeza, hasta que el heavy metal grito del jefe rompe con el dulce rockanroleo.

Baladas amorosas terminan el día, recibiendo pacíficas a este hombre, que entre vitrinas de pop y reggetón, ya puede descansar ante la nostálgica llegada del blues nocturno, sumergido en el soul silencioso de aquel agonizante naranjo cielo, que llegado el último compás, exclama:

¡ah, qué bella música!

¡Tú no tienes Marías que se van!

2011-06-06T08:04:00.000-07:00

"Dios mío, estoy llorando el ser que vivo;

me pesa haber tomádote tu pan;

pero este pobre barro pensativo

no es costra fermentada en tu costado:

¡tú no tienes Marías que se van!"

César Vallejo

¿No te has sentido alguna vez, amigo mío, un personaje inmerso en una gran y extraña nivola? como si de Niebla se tratará, desafío a mi autor en el diario vivir; pero este Señor vengativo me alecciona, tumbando por completo las pretenciones de poder ser mi pequeño dios.

Hace ya tiempo de la vez que viaje a ver a los mios, allá en las tranquilas tierras de mi natal San Vicente. Era Domingo, el día de la madre, y como buen hijo, fui a ver a mi mamá, acompañandola devotamente a todas partes; como, por ejemplo, a su sagrada misa.

Estaba ahí presente en cuerpo (porque en alma me iba y venia, inmerso en ideas, pensamientos, locuras de que aquellas que atacan de vez en cuando, olvidando completamente donde estoy) hasta que lloró, sí, hasta que él lloró: el sacerdote, que reflexionando la lectura, dentro del sermoneo dominical a los oyentes, se había quebrantado, cubierto en llanto. Había recordado a su madre enterrada hace unos días. Pidió disculpas, tomo agua y continuo; pero en mi cabeza ese llanto había congelado y borrado todo lo que pensase. Ese llanto, había traído en retumbado (¿resucitado?) a Vallejo; pues veía en el rostro de aquel hombre, los ojos húmedos de quien vio a María irse, ascendida a los cielos.

Amigo, ¡realmente había quedado perturbado!, mi cabeza no hacia mas que repetir una y otra vez un verso, "¡tú no tienes Marías que se van!"; me atacaba, se repetía como maldición, me recordaba que nada (y nadie) amado es eterno.

"¿Cómo será el mundo cuando no pueda yo mirarlo/ ni escucharlo ni tocarlo ni olerlo ni gustarlo?/ (...) ¿cómo será el mundo sin preguntas?" escribió Mario Benedetti.

¿Cómo sera el mundo sin preguntas? Solitario, simple, hasta utópico ¿Pero sin tu madre, sin tener ese regazo que siempre espera dispuesto a acogerte? No, no lo puedo concebir.

Mi amigo, ¿por qué sera siempre tragedia la muerte de un hijo, y solo un hecho de vida la pérdida de una madre? ¿sólo porque uno llegó después que el otro?

¿La gallina o el huevo? ¡prefiero ser huevo revuelto, señor!.

¡Tú que estas en los cielos, no sabes! ¡no! no has sentido nunca miedo, el miedo, esa terrible espina que te perfora el alma; ese miedo de que alguna vez Ella ya no estará ahí. Se me hace un nudo en la garganta.

Me pides tiempo

2011-05-05T07:20:00.000-07:00

Me pido tiempo,
y una a una,
caen,
sin orden ni sentido,
penas del momento sin lugar.

Te pides tiempo,
y una mentira
aparece,
nacida de un momento,
a quien nada espera ya revivir.

Acordamos un tiempo
y lo que nos resta,
sin más,
después de niuno o todo,
será el silencioso adiós.

adiós, amor, a... ¡dios!
lo de "amor" está de sobra.

2011-03-15T14:44:00.000-07:00

¿Qué es el miedo? es ignorancia, perdida de la razón y el entendimiento; es soñar de espalda al mundo, pues ya no te satisface; es no tener futuro pues el pasado hoy lo ha consumido; tener la piel de gallina, ojos y lengua de serpiente; es incertidumbre de seguro fin y final de cuento vivido; es verte partir y no saber si voy a estar ahí para recibirte... porque, tal vez, ya habré decidido irme.

Monólogo de un padre con su hijo de meses - Enrique Lihn

2011-02-02T11:49:00.000-08:00

Nada se pierde con vivir, ensaya:
aquí tienes un cuerpo a tu medida
Lo hemos hecho en sombra por amor a las artes de la carne
pero también en serio
pensando en tu visita como en un nuevo juego gozoso y doloroso;
por amor a la vida, por temor a la muerte y a la vida,
por amor a la muerte
para ti o para nadie.

Eres tu cuerpo, tómalo, haznos ver que te gusta como a nosotros este doble regalo que
te hemos hecho y que nos hemos hecho.
Cierto, tan sólo un poco del vergonzante barro original,
la angustia y el placer en un grito de impotencia.
Ni de lejos un pájaro que se abre en la belleza del huevo,
a plena luz, ligero y jubiloso, sólo un hombre:
la fiera vieja del nacimiento, vencida por las moscas, babeante y rebosante.

Pero vive y verás el monstruo que eres con benevolencia
abrir un ojo y otro así de grandes,
encasquetarse el cielo, mirarlo todo como por adentro,
preguntarle a las cosas por sus nombres
reír con lo que ríe,
llorar con lo que llora,
tiranizar a gatos y conejos.

Nada se pierde con vivir, tenemos todo el tiempo del tiempo por delante
para ser el vacío que somos en el fondo.
Y la niñez, escucha:
no hay loco más feliz que un niño cuerdo
ni acierta el sabio como un niño loco.
Todo lo que vivimos lo vivimos ya a los diez años más intesamente;
los deseos entonces se dormían los unos en los otros.
Venía el sueño a cada instante,
el sueño que restablece en todo el perfecto desorden
a rescatarte de tu cuerpo y tu alma;
allí en ese castillo movedizo eras el rey, la reina, tus secuaces, el bufón que se ríe de sí mismo,
los pájaros, las fieras melodiosos.

Para hacer el amor allí estaba tu madre
y el amor era el beso de otro mundo en la frente,
con que se reanima a los enfermos,
una lectura a media voz,
la nostalgia de nadie y nada que nos da la música.

Pero pasan los años por los años y he aquí que eres ya un adolescente.
Bajas del monte como Zaratustra a luchar por el hombre contra el hombre:
grave misión que nadie te encomienda;
en tu familia inspiras desconfianza,
hablas de Dios en un tono sarcástico, llegas a casa al otro día, muerto.
Se dice que enamoras a una vieja, te han visto dando saltos en el aire,
prolongas tus estudios con estudios de los que se resiente tu cabeza.
No hay alegría que te alegre tanto como caer de golpe en la tristeza
ni dolor que te duela tan a fondo como el placer de vivir sin objeto.
Grave edad, hay algunos que se matan porque no pueden soportar la muerte,
quienes se entregan a una causa injusta en su sed sanguinaria de justicia.
Los que más bajo caen son los grandes,
a los pequeños les perdemos el rumbo.
En el amor se traicionan todos,
el amor es el padre de sus vicios.
Si una mujer se enternece contigo le exigirás te siga hasta la tumba,
que abandone en el acto a sus parientes,
que instale en otra parte su negocio.

Pero llega el momento fatalmente en que tu juventud te da la espalda
y por primera vez su rostro inolvidable en tanto huye de ti que la persigues a salto de ojo,
inmóvil, en una silla negra.
Ha llegado el momento de hacer algo parece que te dice todo el mundo
y tu dices que sí, con la cabeza.
En plena decadencia metafísica caminas ahora con una libretita de direcciones en la mano,
impecablemente vestido,
con la modestia de un hombre joven que se abre paso en la vida,
dispuesto a todo.
El esquema que te hiciste de las cosas hace aire y se hunde en el cielo dejándolas a todas en su sitio.
De un tiempo a esta parte te mueves entre ellas como un pez en el agua.
Vives de lo que ganas, ganas lo que mereces, mereces lo que vives:
eres, por fin, un hombre entre los hombres.

Y así llegas a viejo como quien vuelve a su país de origen después de un viaje interminable corto de revivir, largo de relatar,
te espera en tí la muerte, tu esqueleto con los brazos abiertos,
pero tu la rechazas por un instante,
quieres mirarte larga y sucesivamente en el espejo que se pone opaco.
Apoyado en lejanos transeúntes vas y vienes de negro,
al trote,conversando contigo mismo a gritos, como un pájaro.
No hay tiempo que perder, eres el último de tu generación en apagar el sol y convertirte en polvo.

No hay tiempo que perder en este mundo embellecido por su fin tan próximo.
Se te ve en todas parte dando vueltas en torno a cualquier cosa como en éxtasis.
De tus salidas a la calle vuelves con los bolsillos llenos de tesoros absurdos: guijarros, florecillas.
Hasta que un día ya no puedes luchar a muerte con la muerte y te entregas a ella, a un sueño sin salida, más blanco cada vez, sonriendo, sollozando como un niño de pecho.

Nada se pierde con vivir, ensaya: aquí tienes un cuerpo a tu medida,
lo hemos hecho en la sombra por amor a las artes de la carne pero también en serio,
pensando en tu visita
para ti o para nadie

2010-12-28T10:14:00.000-08:00

"Los cuentos de hadas son bien ciertos pero no porque nos digan que
los dragones existan, sino porque nos dicen que podemos vencerlos".

G. K. Chesterton

En un balcón, de pie

2010-11-26T12:50:00.000-08:00

La mirada pérdida en esa calle significaba algo, aunque no tenía muy claro qué era en ese momento, estaba seguro que era por algo que evocaba esa visión esa mirada nostálgica. Reflexionaba. Pensaba en porque el mundo le mimaba tanto con su esplendor, a él, un soñador de acto reflejo. Reflexionaba sin conclusiones, pensar por pensar. “Una actitud digna de La belleza de pensar” exclamó, risotada de por medio. El silencio, el caminar ausente de algún discreto transeúnte y el naranjo y mortuorio atardecer acompañaban su mirada. ¿Qué pensaba? No lo sabía muy bien, pues iba de aquí a allá, entre recuerdos de días vividos y preocupaciones futuras, de cómo salvar el mundo y así mismo del aburrimiento, de reencarnaciones frustradas y búsquedas eternas símbolos ocultos urbanísticos, conos y pirámides Freudianos, círculos de voluntad o de poder. Pensaba (y a veces buscaba) en las esquinas, huellas de amor furtivo, marcas disimuladas en cementos o heridos arboles, enfermos de humo de cigarrillos satisfechos, y de trasnoches ansiosos. ¡Velo ahí, perdiendo el tiempo, pensado! Cual acto de magia desapareciendo dentro de su cabeza, absorbido por la calle, señora de sus pensamientos, y mil tonterías que llenaban sus horas. ¿Será que en su mirar esperaba la llegada de alguien? ¡Quién! ¿El amor, la fantasía, el futuro o la realidad? ¿Es que esperaba a ella o a Ella? a ella, la doncella capturada, a la que él soñaba suplicante y frágil escondida en la ciudad esperándole, o era Ella, la soberbia, señora de sus pasos, dominante, segura, mujer de mundo y mundos. Especulaba. ¿Será el amor, la pasión, la carnalidad, el ardoroso sudor los verdaderos dueños del mundo? ¡Por Dios, porqué no! Los Ósculos voladores merecen mayor parafernalia propagandística, para la satisfacción popular y el bienestar público…

- ¿Acaso piensas quedarte en el balcón toda la tarde? –dijo una voz masculina desde interior de la casa- Acá dentro te están echando de menos, Victoria no deja de preguntar por ti.

Fracturado el trance, grita una rápida respuesta para tranquilizar a su compañero.

- Lo que sea necesario, en realidad sólo quiero estar solo, pensar tonterías es un hábito que no se deber dejar pasar de alto cuando a uno lo requiere –y continua, devolviendo la mirada a la “calle”, diciendo- además, Susana no es ella, no es ni la doncella ni la soberbia, no es nada, es sólo una más, y eso, amigo mío, me parece de lo más aburrido. Ve, diles que me ha dado por dormir.

- ¿Todavía sigues con eso de “ella”? Hombre, despabila, no piense absurdos, una mujer de cuento de hadas, es una cosa que hasta hoy no ha existido nada más que en papeles: junto con los elefantes rosas y los cerdos y vacas voladores, no son más que sandeces de ebrio. ¡Ven y entra, que hace frio y tengo sed! ¿¡Hey!?

Ya es tarde, he volado, me huido al mundo de la calle, superando el horizonte y hundiéndome en la sombra de una peatona, cuyas salvajes curvas me hacen desnudarla, imaginarla convertida en ella, servidora y dócil a mis deseos, hambrienta de mi furia varonil, palmo a palmo tocada en su delicadeza. Menuda, quebrantable y etérea en mis manos la figuro sin escape; ella es hermosa, ella es efímera, ella es un dulce sueño.

De repente, ella desaparece, pues Ella borra de una sacudida todo rastro, Ella la poderosa, dama medieval sometedora de príncipes azules, Ella la de busto pronunciado, de rostro altivo y deliciosos ojos juguetones. Sus firmes y sensuales pasos la hacen rechazar cualquier intento de contenerla, Ella es desborde de femineidad, de deseo, de lucha, de pasiones, es tormenta… es potencia y acción de amor al mismo tiempo. Es, no es, son y Son; Ella y ella, amantes opuestas, imposibles, las que apetezco, y que hago fuente y objeto de mis caprichos. Calla. Aquella sombra se ha detenido mientras es rodeada por otra más grande, una figura furiosa enfrente a sus ojos se agita, una mano, es Victoria.

- ¿En qué mundo estabas? A lo mejor era cierto eso de que dormías, pero nunca pensé que tú podías hacerlo con los ojos abiertos y de pie junto al balcón. Qué raro estas hoy, ¿Qué miras?

- No mucho, disfruto de la vista y… eso. Soy un gran observador, por lo que nunca pierdo el tiempo para entrenar, la práctica hace al maestro dicen.

- ¿Sí?

- Sí

- Aaah…

Ya era tarde, a pesar de que no quisiera, la había traído a su lado. Ha volado. Puede ser que no fuera tan boba como pensaba, tan vez no era una más, tal vez ella es la que vuela, como a la tanto Oliverio por la calle busca. Puede que la calle este haciendo su efecto sobre su imagen… pero no, ha cerrado los ojos, Victoria respiraba la brisa que sobre su cara hacia remolinos con los ojos cerrados, no miraba la calle y menos disfrutaba del horizonte, era una más que no ve sino que siente, soñadoras de príncipes azules convertidos en ranas, esas a él no le gustaban, son muy simples y fáciles de contrariar, sean bellas o no, no tienen gracia. ¡Qué lástima ser tan bobo y no haberme alguna vez entregado a algún vicio! Ni la bebida, ni los cigarrillos, tal vez algún viejo juego de Snes, pero nada que dure por mucho tiempo. ¿Y si el balcón lo fuera? ahí pierde la noción del tiempo, de vez en cuando adicto por la vista y la música emanada desde el mp3, convirtiendo el movimiento urbano en un popular video clip, claro, dependiendo el estilo de la pista que suene. Entonces, es él el observado.

- él o Él ¿Quién eres? –creo que será mi asombro, lo que hace continuar y ser más especifica- veo que tienes tus preferencias, pues yo tengo las mías. Dime ¿quién eres?

- ¿Cómo?

- ¿Quién eres? te pregunto.

- Pues… yo soy el amigo de quién te ha invitado a esta fiesta, Marco, pues soy, mientras otros me confirmen, supongo; entonces, en ese momento soy él, especialmente durante debilidad, pero casi siempre prefiero ser regido por Él, cual dios poderoso. ¿Entiendes?

- No, pero ser clasificada como una más no me agrada, sentía curiosidad.

Juega, por cierto, pero a qué… cree perturbarme; bien, lo está haciendo: estoy confundido.

Coração vagabundo - Caetano Veloso

2010-11-13T15:06:00.000-08:00

Meu coração não se cansa
De ter esperança
De um dia ser tudo o que quer
Meu coração de criança
Não é só a lembrança
De um vulto feliz de mulher

Que passou por meu sonho sem dizer adeus
E fez dos olhos meus um chorar mais sem fim
Meu coração vagabundo
Quer guardar o mundo em mim

Traducción

Mi corazón no se cansa
de tener esperanza
de un dia ser todo lo que quiere
mi corazón de niño
no solo es el recuerdo
de un bulto feliz de mujer

que pasó por mi sueño sin decir adiós,
he hizo de los ojos míos un llorar sin mas fin
mi corazón vagabundo
quiere guardar al mundo en mi.

Mundos idos, mundos otros

2010-10-29T14:17:00.000-07:00

Escapé, huí del caos, y me interne en la soledad del parque, a pensar, a curiosear, a mendigar atención y solicitar un minuto de olvido. Disfrutaba de como el viento encorvaba el gigantesco árbol, en un intento penoso de someterlo. Mientras, el sol tímido sobre mi rostro, me hace estallar en ideas, en situaciones, que fugaces desarrollan conflictos entre personajes que buscan autor, como olas hambrientas de arena, yendo y yéndose sin que después haya recuerdo de lo que fueron: una buena idea.

Escuchando música, me drogo con cada tonada que suena, en una amplia visión dados por mis anteojos, lupas de artificio. Soy el malo y el feo (pero nunca el bueno), el desadaptado, el pervertido, el soñador, hombre de letras inconclusas; soy él y además Él, un pequeño dios de un reino ninguneado. Desaparezco, tú desapareces, desaparecemos todos, en un mar de chirriantes esperanzas, proyectados en el horizonte.

Me manifiesto y exclamo "¡ergo!" y el mundo acalla ante mi mandato, me observa y continua con su vacua plática sobre si misma, el mundo ido, el mundo otro, el mundo ajeno a mi mundo

Animal Instinct

2010-10-29T09:10:00.000-07:00

"Y la cosa que me afecta

es que nunca realmente veras

Y la cosa que me alucina

es que siempre estare en la duda"

Taxativa y perentoriamente: ¡ergo!.

Azúcar al café - Manuel Garcia

2010-09-30T16:29:00.000-07:00

Al amanecer el árbol dio su flor
Y cantó el ave en todo su esplendor
Tu canción.

Y al despertar no pude decir dos
Pero recordé cómo era tu voz
Diciendo amor.

Flores van girando en torno a ti otra vez
Giran como gira espuma en el café
Flores van girando en torno a ti otra vez

Y pensé en tu rostro mientras me lavé
Y te vi de nuevo en el agua que
Se fue.

Lluvias van cayendo en torno a ti también
Caen como cae azúcar al café
Lluvias van cayendo en torno a ti también.

Y la tarde fue más clara aún porque
Caminé sin rumbo hasta que me encontré
En el puerto.

Y al atardecer creí en el cielo ver
Y al atardecer creí en el cielo ver
Tus ojos.
Tus ojos.

Antes de acostarme y soñar después
Antes de acostarme y soñar después
Contigo.

Escribo esta carta y tomo un café
Y en su espuma gira lo que no alcancé
A decirte, muy bien,
A decirte, muy bien.

Una palabra

2010-09-21T11:15:00.000-07:00

Una palabra no dice nada

y al mismo tiempo lo esconde todo

igual que el viento que esconde el agua

como las flores que esconde el lodo.

Una mirada no dice nada

y al mismo tiempo lo dice todo

como la lluvia sobre tu cara

o el viejo mapa de algún tesoro.

Una verdad no dice nada

y al mismo tiempo lo esconde todo

como una hoguera que no se apaga

como una piedra que nace polvo.

Si un día me faltas no sere nada

y al mismo tiempo lo sere todo

porque en tus ojos estan mis alas

y esta la orilla donde me ahogo.

Se han despertado un día sin saber qué van comer...

2010-07-21T14:55:00.000-07:00

≪ Hoy he despertado en la mañana
y tú secabas apurada
en la estufa tu blues jeans≫
Manuel García

≪ En todo caso había un solo túnel, oscuro y solitario:
el mío, el túnel en que había transcurrido
mi infancia, mi juventud, toda mi vida≫
Ernesto Sábato

Se han despertado un día sin saber qué van comer, levantándose rápido sin querer pensar más, pues un frío día de invierno los espera y deben ir en busca de aquellas escurridizas sandalias agujereadas por el abuso diario. Seguro que sí, en esta época y por estos días eso es común, demasiado común, triste un poco pero más cotidiano que sentimental. Es un año gris, de momentos curiosos, soles perdidos, entrañables lluvias, neblinas londinenses en las estrechas calles santiaguinas.

No pensé más durante esa mañana, me apresure y dirigí inconsciente mi cuerpo hacia mi trabajo que demandaba de mi persona, de mis conocimientos y mi técnica para producir recursos que no bien sé en qué bolsillos terminaban. No fue hasta la hora de almuerzo, en que ocioso por la pérdida de rutina, y atrapado en el café del centro, habitual para personas abandonadas como yo, no fue hasta esa hora que corriendo por la calle vi creo que a un estudiante lanzado al aire papeles color sepia desde su mochila, saltando enloquecido, arrojado papeles y papeles, cuyas planas contenían estas palabras: ≪Grillos, giros, gritos, vamos cayendo en lo profundo de este abismo. Me mira y me dice "hola muchacho tanto tiempo qué haces aquí de nuevo" "disfruto el paisaje -le digo- echaba de menos el desconcierto". Risas instantáneas surgen de las paredes de aquel túnel, "no lo soporto, te diré, nunca pensé que caería tan bajo tan profundo aquí junto a ti" "para que veas que nada pierdes con intentarlo solo con proponértelo puedes estar aquí abajo". Calor, un horno que gira sobre un eje eterno en tras programar un infinito tiempo. ¡Click! "¡Está listo! nos estamos cocinando a un fuego lento entre todo este hielo ¡en su punto justo!≫; al terminar de leerlo, recuerdo a una compañera de trabajo decir en un momento que no recuerdo ≪al revisar un día mis escritos de quince años cayó sobre mí como un rayo la realidad: a esa altura escribir del alma no era más que dar golpes con la cabeza sobre el teclado≫ y para mi pesar, me hizo volver pensar, evitando que el olvido atacase mi sorpresa y dejase el suceso como uno más de lo que atacan el centro de las incertidumbres capitalinas. Uno más, nada menos ¿por qué? Y ahí está el reloj recordándome que es hora de partir hacia la oficina, de pagar el dulce café que he tomado, de besar en su mejilla a la indiferente nena que está al otro lado de la mesa, y que por mi dinero ha sonreído a mi olvido, a mi desinterés y a mi apagados desvaríos; ya es hora de partir, sin embargo siento en mis tobillos hechos hierro por ideas alocadas, por papeles color sepia y palabras entintadas y negruzcas de sentimientos contrariados dichas, seguro, en un momento de rabia absoluta y perdida de razón de un pobre estudiante corredor por las vías atosigadas de la capital. Qué locura, he vuelto a pensar, y ya mi trabajo me parece un patíbulo de mis días de cuatro paredes, de competencia, de sin sabor, de hambre atorada en mi entrañas, de mal y solitario sueño. Beso en los labios a esa chica, en un giro busco que inesperado atrapo su atención, y la abandono sin mediar vergüenza ni reclamos, deje su debida propina sobre esa tasa de café bebido, deje algo más de lo cotidiano, y deje mi trabajo más tarde sin mayor razón ni causa que un estudiante enloquecido, una compañera nostálgica y una sensación que la vida debe ser algo más que soledad y rutina.

.≪¿Tan tarde es?≫ alguien da cuenta de la hora a mí alrededor siendo la respuesta ≪Si, mejor volvamos a casa≫, a casa, que bella idea, a casa: ya es hora de volver a mi tierra querida, yacer en ella, en su seno, cabeza gacha hundida sobre la almohada abierta al mundo de los sueños. A casa, construida a base de soñar y pensar: mí querido túnel.

Viola, violeta

2010-07-04T17:26:00.000-07:00

Ay, ay, Violeta ay! Viola ay dulce ay!
¿Por qué por un hombre te dejas morir?
simplemente no entiendo, mas si supiera si
Ay, ay, Parra compañera! fe lastimada ay!

Corriendo el anillo, allá arriba estai,
volviendo a tus diecisietes funestos, oíd
a los niños en décimas entonar, sentir
mi corazón, mi alma, con tu musguito reí

Cuando se murió la carne, ya madura,
de disparado silencio, en corta pausa
tu cantante alma apurada, se dio altura.

Sin pasado, ni temores, quiero durar
Sin prejuicios, ni señores, ver meditar
A ti, señora, parabra a palabra cantada

¡Salta! ¡Salta!

2010-06-07T08:31:00.001-07:00

"¡Salta! ¡Salta!"

De alero en alero, brinco. Veo la calle desde el cuarto piso. Respiro hondo y me detengo, sentándome a pensar.

"¡Salta! ¡Salta!"

¿Qué me lo impide? me suenan los oídos de tanta vocecilla; me salta el corazón por la garganta cobarde de tanta pena; se me vuelan los sesos lerdos de tanto mal sueño. ¿qué me lo impide?

"¡Salta! ¡Salta!"

Miedo, miedo de ella, de ella, la mal venida, la que con ojos despiertos espero al contener la respiración en la nocturna almohada. Ella, ella, ella, la pálida amada, mi última sombra.

De alero en alero, brinco. Veo la calle desde el cuarto piso. Respiro hondo y me detengo, sentándome a pensar.

2010-05-19T16:29:00.001-07:00

"Un pensamiento se me escapa,

quise escribirlo, escribí: se me escapa."

Todo el tiempo ocurre: so capa

de pensar, pienso, y el pensar me capa tal

pensamiento, y yo lo carga al apa.

(de "De muerte" - Armando Uribe)

No es el amor sino un sueño

2010-05-05T16:18:00.000-07:00

"No es el amor sino un sueño

no es el sueño sino una flor

deshojada en el claro otoño

en septiembre vuelta dueña."

¿Qué sueños vendrán desde el ancho mar? ¿qué ideas caerán maduras de su frondosa cabeza? realmente deseo que me acompañes a caminar, más allá de mi mal ánimo, y hacer barquitos de papel para que se pierdan y naufraguen.

Sin señales de vida - Jorge Teillier

2010-04-22T14:57:00.000-07:00

¿Para qué dar señales de vida?

Apenas podría enviarte con el mozo

un mensaje en una servilleta.

Aunque no estés aquí.

Aunque estés a años sombra de distancia

te amo de repente

a las tres de la tarde,

la hora en que los locos

sueñan con ser espantapájaros vestidos de marineros

espantando nubes en los trigales.

No sé si recordarte

es un acto de desesperación o elegancia

en un mundo donde al fin

el único sacramento ha llegado a ser el suicidio.

Tal vez habría que cambiar la palanca del cruce

para que se descarrilen los trenes.

Hacer el amor

en el único Hotel del pueblo

para oír rechinar los molinos de agua

e interrumpir la siesta del teniente de carabineros

y del oficial del Registro Civil.

Si caigo preso por ebriedad o toque de queda

hazme señas de sol con tu espejo de mano

frente al cual te empolvas

como mis compañeras de tiempo de Liceo.

Y no te entretengas

en enseñarle palabras feas a los choroyes.

Enséñales sólo a decir Papá o Centro de Madres.

Acuérdate que estamos en un tiempo donde se habla en voz baja,

y sorber la sopa un día de Banquete de Gala

significa soñar en voz alta.

Qué hermoso es el tiempo de la austeridad.

Las esposas cantan felices

mientras zurcen el terno

único del marido cesante.

Ya nunca más correrá sangre por las calles.

Los roedores están comiendo nuestro queso

en nombre de un futuro

donde todas las cacerolas

estarán rebosantes de sopa,

y los camiones vacilarán bajo el peso del alba.

Aprende a portarte bien

en un país donde la delación será una virtud.

Aprende a viajar en globo

y lanza por la borda todo tu lastre:

Los discos de Joan Baez, Bob Dylan, los Quilapayún,

aprende de memoria los Quincheros y el 7º de Línea.

Olvida las enseñanzas del Nido de Chocolate, Garfield o el Grupo Arica,

quema la autobiografía de Trotsky o la de Freud

o los 20 Poemas de Amor en edición firmada y numerada por el autor.

Acuérdate que no me gustan las artesanías

ni dormir en una carpa en la playa.

Y nunca te hubiese querido más

que a los suplementos deportivos de los lunes.

Y no sigas pensando en los atardeceres en los bosques.

En mi provincia prohibieron hasta el paso de los gitanos.

Y ahora

voy a pedir otro jarrito de chicha con naranja

y tú

mejor enciérrate en un convento.

Estoy leyendo El Grito de Guerra del Ejército de Salvación.

Dicen que la sífilis de nuevo será incurable

y que nuestros hijos pueden soñar en ser economistas o dictadores.

Niña

2010-04-12T16:19:00.000-07:00

Un enfermo, solo eso, un hombre que no puede entender.

¿Dime por qué lloras? entre la música que inundaba mis oídos, los pasajeros se me hacían personajes cotidianos de la vida, zombies urbanos, pero tú ¿qué hacías allí? llorabas, por algo ajeno a ese viaje, tenias pena… ¿pero de qué?

De entre la mucha gente que subiera a esa condenada micro, tú no eras solo una colegiala cualquiera, una muchacha de jumper negro, camisa blanca, calcetas blancas y delgado cuerpo; pues había algo extraño en tus ojos, algo que sospechaba inundarse, algo que se derrumba de tus lumbres ojos, un llanto, pena y más pena. Y ya el consuelo no tenía cabida.

Sollozas acogida por el silencio poblado, entre gente indiferente ahorcada de las argollas, desahogando el mar que llevabas por dentro.

Ausencia de Dios - Mario Benedetti

2010-03-08T09:20:00.000-08:00

Digamos que te alejas definitivamente
hacia el pozo de olvido que prefieres,
pero la mejor parte de tu espacio,
en realidad la única constante de tu espacio,
quedará para siempre en mí, doliente,
persuadida, frustrada, silenciosa,
quedará en mí tu corazón inerte y sustancial,
tu corazón de una promesa única
en mí que estoy enteramente solo
sobreviviéndote.

Después de ese dolor redondo y eficaz,
pacientemente agrio, de invencible ternura,
ya no importa que use tu insoportable ausencia
ni que me atreva a preguntar si cabes
como siempre en una palabra.

Lo cierto es que ahora ya no estás en mi noche
desgarradoramente idéntica a las otras
que repetí buscándote, rodeándote.
Hay solamente un eco irremediable
de mi voz como niño, esa que no sabía.

Ahora que miedo inútil, qué vergüenza
no tener oración para morder,
no tener fe para clavar las uñas,
no tener nada más que la noche,
saber que Dios se muere, se resbala,
que Dios retrocede con los brazos cerrados,
con los labios cerrados, con la niebla,
como un campanario atrozmente en ruinas
que desandara siglos de ceniza.

Es tarde. Sin embargo yo daría
todos los juramentos y las lluvias,
las paredes con insultos y mimos,
las ventanas de invierno, el mar a veces,
por no tener tu corazón en mí,
tu corazón inevitable y doloroso
en mí que estoy enteramente solo
sobreviviéndote.

Para el final - Chinoy

2010-01-19T14:55:00.000-08:00

Cayó una ojera, en el papel
Una primera, de un mal ayer
Oyendo, oyendo, oyendo escucho hasta no ver

Bajo las penas, me las gané
La luz sincera, me hizo llover
Ardiendo, ardiendo, ardiendo su soplo y va a doler.

Para el final
quería más
y estuvo tu voz
y estuvo tu voz.
Para el final
quería más
y estuvo tu voz
y estuvo tu voz.

Dentro del aire, hoy desperté
Empezó el baile, no me quedé
Huyendo, huyendo, huyendo sin fiesta celebré
Nada era mío, mucho tomé
Si hacia frió, no me abrigué
Sabiendo, sabiendo, sabiendo al viento puse fe

Para el final quería más
Y estuvo tu voz
Y estuvo tu voz
Para el final quería más
Y estuvo tu voz
Y estuvo tu voz

________

Aquí el Clip de la pelicula "La buena vida"

Advertencia - Primavera de Praga

2010-01-19T11:12:00.000-08:00

De nuevo inventando idiomas para ti
Estoy temblando de vergüenza
No me dijiste que la noche iba a caer
Pues me acostumbro con destreza
Estaba respirando y no me percate
Será porque es así la ciencia
La tarde es anaranjada si lo ves
Creo que es una advertencia

Una y mil veces te falle
Un millón año tardare
Para encontrar algún sentido

Me fui mirando y pensando a la vez
Que soy lo único que tengo
Se apareció la muerte y no me asuste
Iré a comprar haber si vuelvo

Una y mil veces te falle
Un millón de años tardare
De encontrar algún sentido

Una y mil veces lo intente
Un millón de años tardare
Y espero poder estar vivo
Estar vivo aquí
Estar vivo aquí
__________
Video aquí

Cuando digo pasado

2010-01-12T02:06:00.000-08:00

Cuando digo pasado me siento
perder en innumerables recuerdos,
y prender siempre nostálgico
de aquellos que traen al presente
el olor pan tostado con té,
de mañanas perezosas,
caminatas a la escuela.

Cuando digo pasado olvido
si lo vivido fue banal,
y ver como una ola de mar
graba su eco en mis oídos.
Y siento caer la noche
ante la mirada poderosa
de interminables estrellas.

Cuando digo pasado sueño
en un futuro distinto
de penas a fuego vivo
del día a día, hechos.

Y pienso que no nunca todo
tiempo pasado fue mejor.

Y creo que cada quien merece
el pasado que mejor recuerde.

El Viejo Comunista - Manuel García

2009-12-28T03:26:00.000-08:00

Un viejo que fuera comunista,
se sienta a fumar la tarde entera
mientras buena lluvia cae afuera,
con voz desnuda, el viejo piensa,
porque coinciden en su ventana
palomas grises con la pena que fumara,
palomas grises con la pena que fumara.

Tornan sus ojos a un día lejos,
cuando a un libro, un verso,
a una muchacha, un pensamiento;
cuando a un libro, un verso,
a una muchacha, un pensamiento.
Cree que ya nada lo sorprende que
se curó de espanto, desgastó el llanto,
se curó de espanto, desgastó el llanto.

Recordó canciones que cantaba
y conversaciones con amigos hasta el alba,
y conversaciones con amigos hasta el alba.
Recordó la esquina de su casa
cuando dijo adiós y vio a su madre que lloraba,
cuando dijo adiós y vio a su madre que lloraba.
Y ahora en sus ojos también llueve,
pues le sorprende que aún le duele:
los años, la vida, su amor;
los años, la vida, su amor.

Ohh ohh aún le duele... ohh ohh aún le duele...
ohh ohh aún le duele... ohh ohh aún le duele...
____________
Ver video (aquí)

El candidato

2009-12-09T21:45:00.000-08:00

El fondo de la casa guarda, entre toda su maleza, un nogal, y este nogal, un pequeño gorrión, que canturriento se posa en una de sus ramas, yendo de un lado a otro, mientras, pacientes, otros dos compañeros de nicho observan su esmerado canto.

Mi padre le llamaba "el candidato" pues todos los días, desde hace ya un tiempo, se posaba sobre esa rama, estando horas dedicado a entonar una encendida canción. Hermoso era verlo silbar las notas más encarnecidas, surgidas de su explotado e hinchado pecho. Parecía querer convencer. Y curioso se tornaba su discurso cuando su tribuna intentaba interrumpirlo ya que su canto fuerte y sonoro no daba oportunidad al contrincante, llenando único el ambiente.

Siempre en el pleno del clímax, callaba, silbaba alguna notas bajas de despido y lejos se fugaba, dejando el nogal en un reflexivo silencio.

Tiempo después regrese esperando poder volver a ver a este diplomático cantor, pero él ahí ya no se presentaba. Y al preguntar si alguien lo había visto, mi padre comento con cierta desidia:

- "Supongo que ya habrá salido electo"

Un desconocido silba en el bosque - Jorge Teillier

2009-12-09T21:10:00.000-08:00

Un desconocido silba en el bosque.
Los patios se llenan de niebla.
El padre lee un cuento de hadas
y el hermano muerto escucha tras la puerta.

Se apaga en la ventana
la bujía que nos señalaba el camino.
No hallábamos la hora de volver a casa,
pero nos detenemos sin saber donde ir
cuando un desconocido silba en el bosque.

Detrás de nuestros párpados surge el invierno
trayendo una nieve que no es de este mundo
y que borra nuestras huellas y las huellas del sol
cuando un desconocido silba en el bosque.

Debíamos decir que ya no nos esperen,
pero hemos cambiado de lenguaje
y nadie podrá comprender a los que oímos
a un desconocido silbar en el bosque.

Dejame decirte algo - Chico Trujillo

2009-12-04T02:42:00.000-08:00

Dejame decirte algo, ella es la de mi sueño,
se encarga mi cara de decirlo.
Dejame decirte algo, a veces no me crees,
se encarga tu cara de decirlo.

Ven, ven, ven, bailemos, música sonando en la otra pieza.
Que Santiago esta bien, que la cosa anda mal,
delincuencia y salud... vuelvo a verte hoy.

Hay que reconocer, hay que aprender, hay que pensar,
pedir perdón, también, a veces, suelo pasarlo bien.
Es como no tener presión y es como no tener pasión de un sueño.
y de mañana se levanta todo un día,
acostumbrándome a las cosas que te diga,
como no tener mi calma solo para ti.

Dejame decirte algo, ella es la de mi sueño,
se encarga mi cara de decirlo.
Dejame decirte algo, a veces no me crees,
se encarga tu cara de decirlo.

Ven, ven, ven, bailemos, música sonando en la otra pieza.
Que Santiago esta bien, que la cosa anda mal,
delincuencia y salud... vuelvo a verte hoy.

Dejame decirte algo.

___
Ve lo aquí

Hombre en llamas

2009-11-30T00:00:00.000-08:00

Un hombre en llamas,
cae frente a la Moneda,
fulminado por el ángelus
del lamento, de luz,
de la enfermedad.

Grita desconsolado,
sus quejas no se han escuchado.
“No quedo otra” explica
ante el tribunal celestial.

En este mundo descomunal
siento su fugacidad,
recuerdo su triste encender
y como el olvido le hizo perecer.

Dime, Miño,
Que es morir de soledad .
que es tu recuerdo quemar,
solo para que asi te pudieran escuchar

Lucha de gigantes - Nacha Pop

2009-11-23T15:42:00.000-08:00

Lucha de gigantes,
convierte,
el aire en gas natural.
Y un vuelo salvaje,
advierte,
lo cerca que estoy de entrar.

En un mundo descomunal
siento mi fragilidad.

Vaya pesadilla,
corriendo,
con una bestia detrás.
Dime que es mentira
todo,
un sueno tonto y no más.

Me da miedo la enormidad
donde nadie oye mi voz.

Deja de engañar,
no quieras ocultar,
que has pasado sin tropezar.

Monstruo de papel,
no sé contra quien voy
¿o es que acaso hay alguien más aquí?

Creo en los fantasmas terribles
de algún extraño lugar,
y en mis tonterías
para hacer tu risa estallar.

En un mundo descomunal
siento tu fragilidad.

Deja de engañar,
no quieras ocultar,
que has pasado sin tropezar.

Monstruo de papel,
no sé contra quien voy

¿o es que acaso hay alguien más aquí?

___________

* Escucha la canción desde http://www.youtube.com/watch?v=l6ybmVPmAQE

Tal vez no era pensar - Idea Vilariño

2009-11-17T02:52:00.000-08:00

Tal vez no era pensar, la fórmula, el secreto,
sino darse y tomar perdida, ingenuamente,
tal vez pude elegir, o necesariamente,
tenía que pedir sentido a toda cosa.

Tal vez no fue vivir este estar silenciosa
y despiadadamente al borde de la angustia
y este terco sentir debajo de su música
un silencio de muerte, de abismo a cada cosa.

Tal vez debí quedarme en los amores quietos
que podrían llenar mi vida con un nombre
en vez de buscar al evadido del hombre,
despojado, sin alma, ser puro, esqueleto.

Tal vez no era pensar, la fórmula, el secreto.
sino amarse y amar, perdida, ingenuamente.

Tal vez pude subir como una flor ardiente
o tener un profundo destino de semilla
en vez de esta terrible lucidez amarilla
y de este estar de estatua con los ojos vacíos.

Tal vez pude doblar este destino mío
en música inefable. O necesariamente...

El día comienza

2009-10-27T00:00:00.000-07:00

"Ya ves, a veces me canso de ser hombre y también

me agota escuchar que todo va bien"

-Ismael Serrano

El día comienza, revuelto, entre ideas
y malos sueños; cansado estoy de caer.
Desde las sábanas, puede que salte
por miedo, frente sus calientes fronteras.

En eso, te veo, y pienso en el milagro
de estar ahí, quieto, seguro y cobijado;
respiro en tu boca, invadiendo tus señoríos,
acorralada quedas, "¡la vida o tus labios!".

Ya ves, a veces me canso de ser hombre,
también me agota escuchar que todo va bien;
solo sentirte ahí en mis brazos, sonriente, fiel.

Ya ves, a veces me canso de ser hombre,
y no deseo más que esconderme en tus tierras,
con excusas, siempre ser señor de tu mirar.

El cuerpo canta - Miguel de Unamuno

2009-10-25T22:18:00.000-07:00

El cuerpo canta;

la sangre aúlla;

la tierra charla;

la mar murmura;

el cielo calla

y el hombre escucha.

A veces, en octubre, es lo que pasa... - Ángel González

2009-10-23T15:42:00.000-07:00

Cuando nada sucede,
y el verano se ha ido,
y las hojas comienzan a caer de los árboles,
y el frío oxida el borde de los ríos
y hace más lento el curso de las aguas;

cuando el cielo parece un mar violento,
y los pájaros cambian de paisaje,
y las palabras se oyen cada vez más lejanas,
como susurros que dispersa el viento;

entonces,
ya se sabe,
es lo que pasa:

esas hojas, los pájaros, las nubes,
las palabras dispersas y los ríos,
nos llenan de inquietud súbitamente
y de desesperanza.

No busquéis el motivo en vuestros corazones.
Tan sólo es lo que dije:
lo que pasa.
____
Copy-paste obtenido desde http://unrinconparalapoesia.blogspot.com/

2009-10-23T14:29:00.000-07:00

"las semillas son invisibles; duermen en el secreto de la tierra, hasta que un buen día una de ellas tiene la fantasía de despertarse"

Antoine de Saint-Exupéry

Salve dios

2009-10-17T17:55:00.000-07:00

¡Dios te salve, María!
mujer azul, mujer mía,
a quien yo espiaría,
secretamente, desde l'sacristía.

Un monaguillo yo sería,
simple, tímido, sin alegría;
Mas, hombre en cacería,
era yo, a tus ojos, día a día.

Salve dios el profano día,
que en mi mundo aparecías,
vientre bendito en manos mías.

Salve dios la profana idía
de cubrirte de melodías,
besos, roces y fantasías.

Preguntas

2009-10-17T08:46:00.000-07:00

¿Cómo sera el cielo de los que desean desaparecer?

¿Cómo morirán los arrepentidos y los cobardes? ¿Manos sobre el pecho, ojos pegados al cielo? ¿Miraran cómo quien por una ventana tratando de olvidar?

¿Por qué los viejos miedos no acaban y se hacen nuevos en cada recuerdo?

Entre latas, piedras y risas...

2009-10-08T14:37:00.000-07:00

Patas arriba, él recorre la vida,
dando tumbos como borracho,
tiritando, sonriendo, ensimismado,
revuelto loco entre palabrerías.

“Perseguidle por loco y por cacho”,
ordenaba el juez hace varios días.
“Cada flor me cuesta una herida”
decía el pobre con desdén lozano.

“Nunca perseguí la gloría ni dejar
memoria” tarareaba nuestro loco,
entre lata y latas, entre piedras y risas.

Un día, sin aviso, caer a él le dejan,
así, muerto de vida, libertad y ocio,
final feliz entre latas, piedras y risas.

Primer intento (*)

2009-09-29T04:15:00.000-07:00

La desnudez cubría su cara cuando él llegó a casa, siempre la encontraba así, sollozando, quejándose, chillando como una vieja loca. Al principio le parecía atractivo. Su forma tan racional y cuerda necesitaba un complemento inestable. Siempre había creído que serían eternos, que el tiempo y la rutina no los tocaría, pero allí estaba, mirándola como a una desconocida. La observaba con el mismo recelo de quién se encuentra con una gallina media pelada. De esas gallinas viejas que ya ni huevos ponen. Para él se había convertido en eso, en un animalejo monótono y predecible, que se exasperaba ante cualquier mínimo acontecimiento. Hizo memoria y no podía recordar cuando había sido la fecha exacta en que esa mujer se había vuelto un revoltijo de lana usada, de esa lana con la que se teje y se vuelve a deshacer el tejido para hacer algo nuevo, el problema es que el tejido nunca queda bien y la lana se pone lánguida y pelucienta de tanto usarla.
.
He la ahí, arrinconada por sus miedos.

Él, el hombre de su vida, el hombre bravo que se enfrentaba al mundo envuelto en un aura de invencible. Él, hombre de armas tomar, de decisiones sin vuelta atrás, quien llevaría en sus hombros sus vidas lejos del yugo paterno.

Allí está ella, vela ahí: escondida tras el miedo; esperando, temerosa y resignada, la golpiza venidera.

Ella, quien despreciase a cuanto amante la cortejase; burlando el cariño y cuidado de sus padres para conquistar, seguir, atrapar a ese escurridizo hombre de la chaqueta a cuadros, de pelo en pecho y barba abundante.
.
Ya se había hecho habitual todo esto.
.
Él llegaba a su casa con una cara de mil perros molestos y rabiosos. Ella lo esperaba tras la puerta con su pastel favorito, con mucha crema, con fruta endulzada, comiendo hasta el hastío. Hace años que le habían diagnosticado diabetes, pero sus pulsiones suicidas siempre le ganaban y pasaba cocinando pastelillos y kutchen toda la tarde para “él”, esperando que esta vez por fin le agradara.
.
Pero hoy sería diferente. Ella no había cocinado ningún pastel. De hecho, ni siquiera había salido de la habitación. Yacía ahí, con el control remoto en la mano, cambiando los más de 1001 canales del cable -fútbol, Cinema Classic, Play Boy, Discovery Channel-. “Aburrido, todo demasiado aburrido” -pensó.

Hoy sería distinto, porque ya no cacarearía, sabía que Él odiaba eso. Hoy le propondría salir a cenar afuera, tomarse un trago e irse a algún motel, o mejor aún, ir y hacer “el amor” en algún lugar poco habitual.
.
Animada se levantó y se dirigió hacia el clóset; en el rincón más telarañoso estaba aquel vestido verde que levantaba su busto y resaltaba sus ojos pardos. Se alistó y lo esperó ansiosa. Empezaba a respirar rápido –cosa habitual en ella porque una vez al día sufría alguna crisis de ansiedad, pero siempre tenía sus fieles ansiolíticos a mano.
.
Recostada con el rostro desnudo, lo esperó largo rato.

***

Nunca ella hablo sobre esa noche. Se llevaría hasta la tumba lo sucedido después que, cansada y recostada en su cama, esperara paciente la última llegada de su temible esposo.

***

Afuera, en la calle, sólo se escuchaba la pelea de unos perros callejeros, adentro, en su cama, solamente la acompañaba su respirar agitado. Ilusionada, nuevamente no llegó él, al parecer nunca llegaría. Siempre jugaba a inventar historias para aplacar su soledad. Se vestía, gemía, lloraba, sufría sobre supuestos que imaginaba, sobre suspiros insípidos que a nadie correspondían. Hoy sería un hombre violento, temible, un esposo que se aburría de su histérica mujer, de la monotonía de su largo matrimonio, mañana será otro; quizá se imagine a un hombre más joven y fogoso, e inventará que se amaban con pasión, pero su amor no sería permitido, pues ella estaba casada con otro… Y así, así se pasaría la vida, encerrada, vistiéndose y desvistiéndose como una gran actriz que debe alistarse para su próxima escena. Seguiría viviendo en su mundo fantástico, lleno de hombres y personajes ficticios que la asfixian, inventando y esperando la compañía de alguien a quién, sin embargo, teme encontrar.

_______

* Texto escrito con estrecha cooperación -fue un juego, un cadáver esquisito- de Ecto. (original)

Curioso

2009-09-29T03:44:00.000-07:00

"¿Cómo quedan, Señor, durmiendo los suicidas?"

Gabriela Mistral

Ese extracto de "Desolación" (libro nobel de nuestra queridísima Poeta) me ha tenido algo nostálgico. Me recuerda mi época Azul, aquel tiempo en que, caminando al borde de un edificio, saltando de alero a alero, me hacia a mi mismo aquella curiosa pregunta.

Leviatán

2009-09-27T18:46:00.000-07:00

Alguna vez he caminado por Santiago sin sentir miedo. Si, "miedo", ese típico del provinciano, de aquel que solo había visto la capital a través de las noticias o, mejor dicho, la "crónica roja de las nueve". Pero como he dicho, eso corresponde el campo de lo que me ha pasado "alguna vez": Santiago, hoy por hoy, sigue siendo la bestia negra de hace cuatro años.
.

Conmigo mismo

2009-09-24T19:00:00.000-07:00

"Converso con el hombre que siempre va conmigo.

Quien habla solo, espera hablar con Dios un día."

Antonio Machado

La vorágine de la vida me tiene atrapado,

en el centro de la ciudad cayendo perdido;

queriendo escapar, huir, desaparecer;

queriendo robar la noche, al amanecer.

Nunca más volver poder ver el rostro

de aquellos que amo, por vergüenza. Solo,

contigo a mi lado, cargando conmigo mismo,

me dejo llevar por aquel destino (resisto).

Amando las historias tristes que me cuenta,

partiendole la cabeza, al final, cual Caín yo fuera;

Converso con el hombre que siempre va conmigo.

A plena luz, al final de la noche, soñar y respirar

peligrosos se vuelven. Me da igual, si al despertar

ellos no vuelven; me da igual si vuelven; da lo mismo.

2009-09-24T15:32:00.000-07:00

"Aunque la vida es inalcansable

no tengo miedo a perder

todo da vueltas en mi cabeza

prefiero pensar que es normal"

- "Todo da vueltas" Golem

Acto de amor

2009-09-21T14:34:00.000-07:00

Cuando sientes lo que el otro siente, no necesitas ver,
porque aunque los ojos no vean, en su lugar pueden
las manos y el corazón.

Porque lo esencial es invisible a los ojos,
porque sólo se ve bien con el corazón,
mirar al otro es un acto de amor…

Si me hubieras amado...

2009-09-13T11:48:00.000-07:00

Había sido un momento de furia. Su mano estaba ensangrentada, y él solo se limitaba a mirar hacia ese horizonte. Meditaba. No comprendía lo lejano que estaba, no entendía lo gigantesco que era, no sabia lo fino de la situación; ¡No!... ¡todo era grotesco para él!. Él, para él, el culpable.

Todo era un recuerdo confuso. Golpe tras golpe, se había nublado su vista. Frenética, la sangre recorría su rostro y manchaba de culpa sus manos. Su camisa hecha pedazos y su chaqueta se arrastraban por los suelos. Sus pasos se habían vueltos lentos. Caos. Jóvenes promesas. Mentiras era lo que habían dicho de su destino. A su alrededor habían solo sombras.

"¡Comprenderías lo que hago si estuvieras en mi zapatos!" decía ella, pero yo no era de aquellos que escuchan. Me negaba a entender o perdonar. "¡¡Maldito!! comprende mi situación". No, no se me da el escuchar; yo no era mas que un ser de piedra que movía sus labios hacia tu boca. "Te amo, y mucho, pero no tenia otra opción para comer". Mentiras, que una roca murmuraba a mis oídos. Él veía como la sangre manaba de sus manos y cabeza pero aún firme sostenía la vara. En un momento de tranquilidad, adquirió forma su malvado rostro silencioso y rojo el Sol se movió detrás de él, ¡su reputación se arruino!. "¿Esto es enamorarse?, debería de ser bello ¡no un puto sentimiento más!". Pateaba, en ese grotesco horizonte, toda lata esparcida en el camino. La sangre lo cegaba, goteaba todavía, a pesar del tiempo transcurrido no se había secado lo que sentía por ella, pero... su trabajo estaba antes que todo. "¿no entiendes? ¡es la forma que tengo para sobrevivir!. Si estuvieras en mis zapatos sabrías que es la única forma de obtener que comer: mi cuerpo". Él no entendía, no quería, no importaba lo que dijiese, no sentía, y lentas su manos empezaban alzarse por sobre sus hombros. "Si me hubieras amado habrías hecho algo para esto no sea así" decía, en mi cara, como escupiéndome la culpa, revolviéndome las entrañas.

La mano da un golpe... ensangrentada, da otro golpe... y otro... y otro más. Se cierran de espanto unos ojos y se rompe rápidamente una puerta. Después, un grotesco horizonte.

Sus piernas ya caminaban autómatizadas. Él nunca había entendido. Cuajada la sangre manaba de Ella. Se lo había advertido: "me mataras si sigues tratándome así".

Pájaros en la cabeza - Ismael Serrano

2009-09-13T11:33:00.000-07:00

Miraba a la ventana y soñaba con ser un astronauta pisando la luna
y el cielo lo cruzaban galeones, delfines, cometas, falúas.
Y en la pizarra el profesor dictaba los teoremas.
En su cabeza sonaba el canto de un gorrión, pájaros en la cabeza.

Salía siempre tarde y castigado por no estar nunca donde debiera
y en casa le esperaban el tedio y la comida servida en la mesa.
De fondo el rumor de un televisor y madre suspirando.
"¿Dónde andas hijo mio? Siempre en las nubes", y nadie escucha el telediario.

Pájaros en la cabeza y volar
a donde las ventanas siempre están abiertas,
donde el humo de tus pasos nos enseña a vivir.
Pájaros en la cabeza y soñar
que aún contaré relámpagos contigo,
aunque el tiempo y la arena escondan el camino hasta ti.

El tiempo pasó y todos crecimos
-bueno, no todos, algunos seguían
mirando por la ventana y sobrevolando
la moqueta azul de la oficina.
En el trabajo aún se perdía
en la selva de sus sueños
y un grito le nombraba, le arañaba
y rompía el dulce sortilegio.

Madre aún seguía sirviendo la sopa,
"¿Cuándo sentarás la cabeza?
Un día la abriremos y bandadas de cotorras
escaparán de ella".

Él sonreía sin dejar
de mirar por la ventana,
soñando mundos mejores,
lluvias que caían sobre parejas que se amaban,
claveles en los fusiles,
barcos que sueltan amarras,
luces de faros, besos de mujeres que nunca,
nunca le miraban.

Pájaros en la cabeza y volar
a donde las ventanas siempre están abiertas,
donde el humo de tus pasos nos enseña a vivir.
Pájaros en la cabeza y soñar
que aún contaré relámpagos contigo,
aunque el tiempo y la arena escondan el camino hasta ti.

Una mañana de enero nuestro hombre
se subió a lo alto de la Torre España
para ver si al morder el azul gris del cielo
los pájaros callaban.
Mirando absorto la ciudad,
ni el rumor de su pecho escuchaba,
ni a madre, ni al televisor, ni a la oficina,
sólo un lejano batir de alas.

Cuando nos quisimos dar cuenta
nuestro chico había desaparecido.
Nadie en lo alto de la torre lo vio abandonar
la sombra gris del edificio.
Nadie lo vio caer al suelo,
nadie oyó sus carcajadas,
sólo el sonido de cien pájaros -o alguno más-
escapando de sus jaulas.

Nada se supo de este soñador,
del canto de sus aves,
hasta que llegaron cartas, retazos de sus alas
en forma de postales.

Pájaros en la cabeza y volar
a donde las ventanas siempre están abiertas,
donde el humo de tus pasos nos enseña a vivir.
Pájaros en la cabeza y soñar
que aún contaré relámpagos contigo,
aunque el tiempo y la arena escondan el camino hasta ti.

Pájaros en la cabeza y volar
a donde las ventanas siempre están abiertas,
donde el humo de tus pasos nos enseña a vivir.

_____
Fuente: http://www.ismaelserrano.com/canciones/letras/pajarosenlacabeza.htm

Don Principito

2009-09-07T09:01:00.000-07:00

"A veces me pregunto si las estrellas brillan solo para que uno pueda encontrar algún día la suya"

[Principito malvado, tú que sueñas tanto y creas ilusiones inocentes de todo; que ves no un sombrero, sino un elefante tragado por una vibora; lucero de mi infacia, ¿Por qué me has abandonado?.]

Soneto LXVI - Pablo Neruda

2009-09-07T06:23:00.000-07:00

No te quiero sino porque te quiero
y de quererte a no quererte llego
y de esperarte cuando no te espero
pasa mi corazón del frío al fuego.

Te quiero sólo porque a ti te quiero,
te odio sin fin, y odiándote te ruego,
y la medida de mi amor viajero
es no verte y amarte como un ciego.

Tal vez consumirá la luz de Enero,
su rayo cruel, mi corazón entero,
robándome la llave del sosiego.

En esta historia sólo yo me muero
y moriré de amor porque te quiero,
porque te quiero, amor, a sangre y fuego.

_______

Incluido en Veinte poemas de amor y una canción desesperada. Cien Sonetos de Amor. Plaza y Janés. Ave Fénix 205-2. Sexta edición, junio 1998. Barcelona. En la red http://www.poesia-inter.net/pn59066.htm

2009-09-01T13:23:00.000-07:00

(En Cuba) "La libertad suele ser considerada un concepto abstracto, de difícil representación o definición, asunto de filósofos; la prisión, en cambio, es cosa de albañiles, fundidores y cerrajeros. Resulta relativamente fácil construir una cárcel, lo difícil es perfilar los contornos de la libertad."

- Yoani Sánchez

(Pensamiento obtenido desde su blog Generación Y)

Idioteque - Radiohead

2009-08-28T10:01:00.000-07:00

(traducción del título: Idioteca)

Who's in a bunker? (x2)
(¿Quién está en el bunker?)

Women and children first
(Mujeres y niños primero)
And the children first
(y niños primero)
And the children
(y niños primero)

I'll laugh until my head comes off
(Me rio hasta que la cabeza se me salga)
I'll swallow till I burst
(Trago hasta que explote)
Until I burst
(Hasta que explote)

Until I
(Hasta que...)

Who's in a bunker? (x2)
(¿quién está en el bunker?)
I've seen too much
(Ya he visto mucho)
You haven't seen enough
(No he visto mucho)
You haven't seen it
(Tu no has visto mucho)
I'll laugh until my head comes off
(Me rio hasta que la cabeza se me salga)
Women and children first
(Mujeres y niños primero)
And children first
(Y niños primero)
And children
(Y niños...)
Here I'm allowed
(Aquí solo)
Everything all of the time (x2)
(Todo el tiempo)

Ice age coming (x2)
(Era del hielo viene)
Let me hear both sides (x2)
(Déjame oír ambos lados)
Let me hear both
(Déjame oír ambos...)

Ice age coming (x2)
(Era del hielo viene)
Throw it on the fire (x2)
(Tirálo al fuego)
Throw it on the
(Tirálo al...)

We're not scaremongering
(No estamos tratando de asustar)
This is really happening
(Esto en realidad está sucediendo)
Happening (x2)
(sucediendo)

Mobiles skwirking
(Celulares chillando)
Mobiles chirping
(Celulares chirriando)
Take the money and run (x2)
(Toma el dinero y corre)
Take the money
(Toma el dinero...)

Here I'm allowed
(Aquí solo)
Everything all of the time (x4)
(Todo el tiempo)

The first of the children
(El primero de los niños)

_______
* Fuente: http://wiki.radioheadchile.com/Idioteque

Ahí me ven

2009-08-26T12:07:00.000-07:00

Escribo esto por placer ¿acaso podría ser de otra forma?. Me han impuesto un aislamiento, no puedo publicar lo que pienso, no puedo jugar con las palabras, no tengo cómo hacer que estas huyan de aquí.

Me escondo en el lenguaje por gusto, por decisión propia, haciendo letra a letra un mar de palabras. ¿Mar?... no, eso es demasiado extenso, más bien lo que hago con este teclado es desembocar ese río de ideas, que surgidas en mi cabeza, se dejan caer golpeando mis manos, moviendo mis dedos, presionando el teclado, haciéndolas visibles, hermosas, gloriosas, en fin, un fracaso como tantos.

Oh! lo he logrado, he podido publicar. Ahí me ven, aquí me escuchan.

Ver llover

2009-08-20T18:37:00.000-07:00

"No me falles, no me falles nunca" se escucha en el ambiente. Me siento ahogado y cansado de tanta lágrima, de tanta pena, de tanta fatiga.

Ahí va, un niño llora, llora llamando a su padre de la mano de su madre, lo quiere ahí a su lado... Ahí va, un hombre le grita a su mujer, y esta con su hija en brazos y la otra de la mano, escucha espantada, triste, furiosa, mientras este hombre le tira dinero en la cara y huye, cobardemente, de su lado; ella no se queda atrás, va tras él...

Ver llover por mi ventana. Escapamdo la melancolía en mi calma. Descanzo ojos cerrados en el horizonte lluvioso, deseando caer ahí mismo, caer, si caer. Escampo. Cesa mi buena cara.

Esta música no me ayuda con el ánimo.

Once - Mario Benedetti

2009-08-19T09:51:00.000-07:00

Ningún padre de la iglesia

ha sabido explicar

por qué no existe

un mandamiento once

que ordene a la mujer

no codiciar al hombre

de su prójima.

Que bueno, que bueno - Jarabe de Palo & Jorge Drexler

2009-08-15T05:47:00.000-07:00

Te quiero
aunque ahora no viene a cuento
aunque no te lo demuestro
te quiero.
Te quiero
aunque parezca que me olvide
aunque creas que no es cierto
eso es lo que siento.

Me gusta
pensar que me gustas
saber que te quiero
que bueno, que bueno.
Me gusta
ser el dueño de tus celos
despertarme y darme cuenta
de lo mucho que te quiero.

Quererte
quererte no es bastante
quererte es no entenderte
y que te siga queriendo.
Quererte
quererte es acordarme
quererte es merecerte
más de lo que te merezco.

Me gusta
pensar que me gustas
saber que te quiero
que bueno, que bueno.
Me gusta
ser el dueño de tus celos
despertarme y darme cuenta
de lo mucho que te quiero.

Te tengo, te pierdo
te agarro, te suelto.
Te vas y te espero
te busco, te encuentro.

Te acercas, me alejo
te escucho, te cuento
te compro, te vendo
te odio, te quiero.

Te dejas, me dejo
me besas, te muerdo.
Te lamo, te huelo,
que bueno, que bueno.
Te pido, te ofrezco
(te amo, te miento)
te abrazo, te aprieto
me duermo, te sueño
que bueno, que bueno.

Te quiero
(yo te quiero)
y lo que más echo de menos
es que no te quiera más
de lo mucho que te quiero.
Te echo de menos
tu retrato en la pared
una cartita en el correo
para decirte que te quiero.

Que bueno, que bueno...

2009-08-06T18:22:00.000-07:00

"La lluvia cae fina, obstinada, tranquila. Y ella la escucha caer. Caer sobre los techos, caer hasta doblar los quitasoles de los pinos, y los anchos brazos de los cedros azules, caer. Caer hasta anegar tréboles, y borrar senderos, caer.
Escampa y ella escucha el nítido bemol de lata enmohecida que rítmicamente el viento arranca al molino. Y cada golpe de aspa viene a tocar una fibra especial dentro de su pecho amortajado."

La amortajada - Maria Luisa Bombal

Los ojos de Rodrigo - Fernando Ubiergo

2009-08-05T09:41:00.000-07:00

Cerraron las cortinas
Juntaron esa puerta
Trataron de encontrar una salida

Pero la madrugada
Traía entre sus alas
Al indeseable sol de la partida

Con fuego en la mirada
Con frío en las palabras
Le dijo de una vez: "Me voy de casa"

Primero hubo silencio
Después los pensamientos
Salieron a librar esa batalla

No te vayas
No te vayas

Sentado en la escala
Rodrigo, en pijamas,
Trataba de entender lo que ocurría

Aunque a los siete años
La vida es un milagro
Que tiene el corazón de golondrina

Entraban y salían
A ratos discutían
Por cosas, que en verdad, ya no importaban

Caía en mil pedazos
El cielo entre sus brazos
Y ellos no miraron hacia arriba

No te vayas
No te vayas

Cuando él cerró la puerta
Y la casa se hizo inmensa,
Su madre lo encontró sobre la escala

Con los ojos abiertos
Como dos universos
Que aprenden el color de la nostalgia

Sin besos, sin palabras
El niño es quien la abraza
Y aprieta los tobillos a su espalda

Atrás de las pestañas
Hay soles que se bañan
Y mundos al revés que valen nada

No te vayas
No te vayas

____________
* Copy-paste de http://everlastinglyrics.blogspot.com/2009/07/los-ojos-de-rodrigo-fernando-ubiergo.html

2009-07-25T12:21:00.000-07:00

"Un escritor es una persona para quien escribir es más difícil que para el resto"

- Thomas Mann

Recuerdo - Ismael Serrano

2009-07-24T18:45:00.000-07:00

Me levanto temprano, moribundo.
Perezoso resucito, bienvenido al mundo.
Con noticias asesinas me tomo el desayuno.

Camino del trabajo, en el metro,
aburrido vigilo las caras de los viajeros,
compañeros en la rutina y en los bostezos.

Y en el asiento de enfrente,
un rostro de repente,
claro ilumina el vagón.

Esos gestos traen recuerdos
de otros paisajes, otros tiempos,
en los que una suerte mejor me conoció.

No me atrevo a decir nada, no estoy seguro,
aunque esos ojos, sin duda, son los suyos,
más cargados de nostalgia, quizás más oscuros.

Pero creo que eres tú y estás casi igual,
tan hermosa como entonces, quizás más.
Sigues pareciendo la chica más triste de la ciudad.

Cuánto tiempo ha pasado desde los primeros errores,
del interrogante en tu mirada.
La ciudad gritaba y maldecía nuestros nombres,
jóvenes promesas, no, no teníamos nada.

Dejando en los portales los ecos de tus susurros,
buscando cualquier rincón sin luz.
"Agárrate de mi mano, que tengo miedo del futuro",
y detrás de cada huida estabas tú, estabas tú.

En las noches vacías en que regreso
solo y malherido, todavía me arrepiento
de haberte arrojado tan lejos de mi cuerpo.

Y ahora que te encuentro, veo que aún arde
la llama que encendiste. Nunca, nunca es tarde
para nacer de nuevo, para amarte.

Debo decirte algo antes de que te bajes
de este sucio vagón y quede muerto,
mirarte a los ojos, y tal vez recordarte,
que antes de rendirnos fuimos eternos.

Me levanto decidido y me acerco a ti,
y algo en mi pecho se tensa, se rompe.
"¿Cómo estás? Cuánto tiempo, ¿te acuerdas de mí?"
Y una sonrisa tímida responde:
"Perdone, pero creo que se ha equivocado".
"Disculpe, señorita, me recuerda tanto
a una mujer que conocí hace ya algunos años".

Más viejo y más cansado vuelvo a mi asiento,
aburrido vigilo las caras de los viajeros,
compañeros en la rutina y en los bostezos.

_______________
Fuente: http://ismaelserrano.com/canciones/letras/recuerdo.htm

Que me dices...

2009-07-12T04:37:00.000-07:00

No tengo ganas de escribir

Pero la letra avanza sola

Forma palabras y relevos

Que reconozco como míos

Mario Bennedetti

Que me dices: ¿crees que el mundo gira cada vez que respiramos o cuando dejamos de respirar? ¿cada vez que dudamos o decididamente nos resolvemos a hacer algo? ¿cuándo hacemos o cuando pensamos? Ni lo uno ni lo otro, sino que todas y ninguna, ¿cierto?. Ni el mundo ni la gente que pasa alrededor nuestro se exaltará si faltas a tu cita; no se desesperarán si te falta el aliento; o si tus preocupaciones no te dejan dormir o pensar, pero no por ello tú no existes, estas ahí o no le importas a nadie; sin embargo "(...) the world is turning".

Entonces, de esto, ¿nos podríamos defender? no sé, solo sé que siento -cada vez que pienso en esto- repetirse otra vez aquella lejana cita: "Somos héroes, combatimos siempre por algo lejano y hollamos a nuestro paso aromáticas violetas". Si somos héroes y, en rocinantes cabalgaduras, hacemos de nuestra vida (nuestra locura diaria) una travesía, y valga lo redundante, digna de ser vivida, importando un carajo lo demás, tal vez así la vida -a pesar de sus ajetreos, penas y sufrimientos- se permita ser bien vivida, permitiendo al "vividor" disfrutar a pesar de lo confuso y lo mareado que pueda estar en este constante "giro".

"Si se muere la fe, si huye la calma,/ si sólo abrojos nuestras plantas pisa/ lanza a la faz la tempestad del alma/ un relámpago triste: la sonrisa." (Juan de Dios Peza)

Smashing Pumpkins - Tonight, tonight

2009-07-02T14:59:00.000-07:00

Time is never time at all
(Tiempo no es tiempo en absoluto)
You can never ever leave without leaving a piece of youth
(nunca jamás puedes marchar sin perder un trozo de juventud)
And our lives are forever changed
(y nuestras vidas han cambiado para siempre)
We will never be the same
(nunca seremos los mismos)
The more you change the less you feel
(y cuanto más cambias menos sientes)
Believe, believe in me, believe
(cree, cree en mi, cree)
That life can change, that you're not stuck in vain
(que la vida puede cambiar, que tu no estás estancado sin esperanza)
We're not the same, we're different tonight
(no somos los mismos, somos diferentes esta noche)
Tonight, so bright
(esta noche tan brillante,)
Tonight
(esta noche)

And you know you're never sure
(Y sabia que tú nunca estabas seguro)
But your sure you could be right
(pero estabas seguro de que podrías acertar)
If you held yourself up to the light
(si mantienes tu dirección hacia la luz)
And the embers never fade in your city by the lake
(y los rescoldos nunca aparecen en tu ciudad en el lago)
The place where you were born
(el lugar donde naciste)
Believe, believe in me, believe
(cree, cree en mi, cree)
In the resolute urgency of now
(en la resuelta urgencia del ahora)
And if you believe there's not a chance tonight
(y si crees no habrá ocasión esta noche)
Tonight, so bright
(esta noche, esta noche tan brillante)
Tonight
(esta noche)

We'll crucify the insincere tonight
(crucificaremos al hipócrita esta noche)
We'll make things right, we'll feel it all tonight
(haremos las cosas bien, sentiremos todo esta noche)
We'll find a way to offer up the night tonight
(encontraremos una manera de ofrecer esta noche a la noche)
The indescribable moments of your life tonight
(los momentos indescriptibles de tu vida esta noche)
The impossible is possible tonight
(lo imposible es posible esta noche)

Believe in me as I believe in you, tonight
(cree en mi como yo creo en ti, esta noche.)

Amor 77 - Julio Cortázar

2009-06-28T09:01:00.000-07:00

"Y después de hacer todo lo que hacen, se levantan, se bañan, se entalcan, se perfuman, se peinan, se visten, y así progresivamente van volviendo a ser lo que no son."

Oración para que no me olvides - Oscar Castro

2009-06-26T18:16:00.000-07:00

Yo me pondré a vivir en cada rosa
y en cada lirio que tus ojos miren
y en todo trino cantaré tu nombre
para que no me olvides

Si contemplas llorando las estrellas
y se te llena el alma de imposibles,
es que mi soledad viene a besarte
para que no me olvides

Yo pintaré de rosa el horizonte
y pintaré de azul los alelíes
y doraré de luna tus cabellos
para que no me olvides.

Si dormida caminas dulcemente
por un mundo de diáfanos jardines,
piensa en mi corazón que por ti sueña,
para que no me olvides.

y si una tarde, en un altar lejano,
de otra mano cogida, te bendicen,
cuando te pongan el anillo de oro,
mi alma será una lágrima invisible
en los ojos de Cristo moribundo

Para que no me olvides

Otoño - Javier Sologuren

2009-06-26T18:14:00.000-07:00

Por el tiempo se alzaban los árboles y el cielo
yo escribía con lápiz, contigo, con silencio.
Palabras como fuentes, fuentes como misterios
de albas y atardeceres caídos en el tiempo.
Yo escribía contigo, contigo y en silencio.

Desgana - Mario Bennedetti

2009-06-17T16:24:00.000-07:00

No tengo ganas de escribir
Pero la letra avanza sola
Forma palabras y relevos
Que reconozco como míos
En la ventana llueve
Tantas veces la calle
Brilló sin fundamento
No tengo ganas de escribir
Por eso queda el tiempo en blanco
Y no es un blanco de inocencia
Ni de palomas ni de gracia
En la ventana llueve
Tantas veces la calle
Se anegó de presagios
No tengo ganas de escribir
Pero la lluvia llueve sola

La fiesta - Los Bunkers

2009-06-14T12:47:00.000-07:00

Sé...
que he estado tanto tiempo echado aquí,
que...
no tengo un buen pretexto para
estar denuevo en pie, para estar en pie...

Sé...
que siempre he sido el último en llegar
y... el último en marcharse, pero
todo me da igual, todo me da igual

Quiero dormir la fiesta terminó,
quiero tener un poco de razón
y no seguir aquí apagandome;
espero que te marches de una vez,
ya no me sirven tus palabras como ayer,
puedes llevártelas lejos de aquí,
lejos de aquí.

Yo...
como una sombra en plena oscuridad,
tú...
como un feroz destello que se esconde
en medio de la soledad.

Ves...
que hay cosas que tu nunca vas a oír,
palabras que yo nunca antes
me animé a decir, me animé a decir

Quiero dormir la fiesta terminó,
quiero sentir que tengo un poco de razón,
y no seguir aquí apagandome;
No me avergüences más
no tengo que explicar
porque fui yo quien no pudo cambiar
aún cuando lo intente la última vez,
la última vez, la última vez.
__________
Letra obtenida del video publicado en Youtube (pinche aquí)

2009-06-01T15:28:00.000-07:00

Hasta luego,
hasta luego.
Hasta que nos encontremos sin sorpresa
viajando por los trenes de la noche
bajo unos párpados cerrados.

Jorge Teillier

Libros - Mario Benedetti

2009-05-30T10:03:00.000-07:00

Quiero quedarme en medio de los
libros
vibrar con Roque Dalton con
Vallejo y Quiroga
ser una de sus páginas
la más inolvidable
y desde allí juzgar al pobre mundo
no pretendo que nadie me
encuaderne
quiero pensar en rústica
con las pupilas verdes de la
memoria franca
en el breviario de la noche en vilo
mi abecedario de los sentimientos
sabe posarse en mis queridos
nombres
me siento cómodo entre tantas
hojas
con adverbios que son revelaciones
sílabas que me piden un socorro
adjetivos que parecen juguetes
quiero quedarme en medio de los
libros
en ellos he aprendido a dar mis
pasos a convivir con mañas y soplidos
vitales
a comprender lo que crearon otros
y a ser por fin este poco que soy

2009-05-29T14:40:00.000-07:00

Por muy alto que crean los poetas
elevarse en palabras, se les caen las letras
como plomo fundido al suelo
vulgar, común, trivial, A Be Ce, Zetas
en profusión,con ellas los Etcéteras,
que no distraen; luego: punto - no es un consuelo

(La fe el amor la estupidez - Armando Uribe)

¡Adiós, Mario!

2009-05-28T10:58:00.000-07:00

¡Se nos ha muerto Mario!. Llevo mas de una semana sin poder asimilarlo, levantandome de mala gana, con un libro de almohada; siento ser un huérfano de alma.

Realmente no hay poesía que duela más que la sin poeta.

Algunos dicen que te has muerto de Amor -y yo les creo- un hombre como usted merecía de tan gloriosa muerte. "Acontece la noche y estoy solo/ cargo conmigo mismo a duras penas/ al buen amor se lo llevó la muerte/ y no sé para quien seguir viviendo", escribió, amigo mio, don Mario. Tenia pena. Claro se le había muerto en el olvido su musa; y luego, más tarde, a su lado su esposa.

Mario-poeta, te nos has muerto, y algunos dicen fue porque era hora para que te sembráramos -ellos pecan de obvios, ya hace años que ese hombre se había sembrado, enterrado y brotado en nuestros corazones- en nuestras cabezas.

¡Se nos ha muerto Mario!. Moriste de viejo y recordado, siendo envidia -póstuma- de muchos jóvenes que mueren sin que nadie se esfuercen en saber que les paso; realmente tuviste suerte, moriste bien.

Pena remitida

2009-05-28T08:00:00.000-07:00

“Deshojada quedó Margarita en el revuelo del patio del cité, bajo el abrazo del conviviente de su madre, cuando al cumplir ocho años, entre globos y reggaeton, él le susurró que la quería: mucho, si guardaba silencio; poquito, si se resistía; nada, si lo denunciaba.”

Patricia Middleton
(cuento ganador Santiago en cien palabras 2005).

Muerte de mi Madre - Oscar Hahn

2009-05-15T10:15:00.000-07:00

El Papa ha muerto
y todos los televisores del mundo
están mostrando la noticia
Ahora vemos el traslado del cuerpo
a través de los aposentos del Vaticano
Yo sé que a usted
le habría gustado ver todo esto mamá
y que se habría emocionado
y que habría seguido la transmisión
desde su cama

Y los restos del Papa
fueron trasladados desde la capilla
hasta la catedral de San Pedro
Pero a usted
tuvimos que bajarla hasta el sótano del edificio
en una silla de ruedas
porque el ataúd no cabía en el ascensor

En estos momentos
los 1000 millones de católicos
que hay en el mundo
expresan su dolor por la muerte del Papa
pero la suma de todo ese dolor
no puede compararse
con el dolor que sintieron sus hijos
cuando la levantaron de la silla de ruedas
y la pusieron en el ataúd

El hecho de que me esté dirigiendo a usted
aunque no pueda responderme
me dice que usted no está muerta
que está en alguna parte del universo
escuchándome
porque existir no puede ser algo tan pobre
como vivir metido adentro de un cuerpo
que se hace escombros que se hace cenizas

Recuerdo que cuando era niño
y tenía pesadillas con el diablo
corría a meterme en su cama
y ahora a veces tengo mucho miedo mamá
y no quiero tener más miedo
quiero que todo el universo sea como una gran cama
en la que pueda meterme cuando tenga miedo
y usted esté a mi lado aunque no pueda verla
.

Viceversa - Mario Benedetti

2009-05-07T11:56:00.000-07:00

Tengo miedo de verte

necesidad de verte

esperanza de verte

desazones de verte

tengo ganas de hallarte

preocupación de hallarte

certidumbre de hallarte

pobres dudas de hallarte

tengo urgencia de oírte

alegría de oírte

buena suerte de oírte

y temores de oirte

o sea

resumiendo

estoy jodido

y radiante

quizá más lo primero

que lo segundo

y también

viceversa.

Miedo

2009-05-06T19:16:00.000-07:00

"Mis pasos en esta calle

resuenan en otra calle

donde

oigo mis pasos

pasar en esta calle

donde sólo es real la niebla"

Octavio Paz

Un domingo, de noche, después de llover. Las calle desiertas del centro me parecían amenazantes. Cada esquina era afilada y traicionera. Solo quería correr. La lluvia había barrido con cualquier alma que hubiese osado caminar por esas horas.
Recuerdo que entre en pánico, avancé raudo por el paseo Huérfanos, sudando en cada paso miedo y agitación, sintiendome perseguido incluso por mi sombra. Desesperado, y después de correr algo de veinte minutos, encontré refugio en un taxi, que apiadado de mi, y por unas pocas monedas, me dejo frente a mi casa.
Fue la peor experiencia de mi vida.
.

2009-05-06T19:12:00.000-07:00

"Andan diciendo por ahí que la Muerte se pasea por Ciudad de México como madre por su casa."

Cristián Warnken

Reír llorando - Juan de Dios Peza

2009-05-06T19:01:00.001-07:00

Viendo a Garrick, actor de la Inglaterra,

el pueblo al aplaudirlo le decía:

Eres el más gracioso de la tierra y el más feliz.

Y el cómico reía.

Víctimas del spleen los altos lores,

en sus noches más negras y pesadas,

iban a ver al rey de los actores

y cambiaban su spleen en carcajadas.

Una vez ante un médico famoso,

llegose un hombre de mirar sombrío:

-Sufro -le dijo- un mal tan espantoso

como esta palidez del rostro mío.

Nada me causa encanto ni atractivo;

no me importan mi nombre ni mi suerte;

en un eterno spleen muriendo vivo,

y es mi única pasión la de la muerte.

-Viajad y os distaeréis. -Tanto he viajado-

Las lecturas buscad -Tanto he leido-

Que os ame una mujer - ¡Si soy amado!

-Un título adquirid -Noble he nacido.

¿Pobre seréis quizá? -Tengo riquezas

- ¿De lisonjas gustáis ? - ¡Tantas escucho!

-¿Que tenéis de familia?...-Mis tristezas

-¿Vais a los cementerios?... -Mucho, mucho.

¿De vuestra vida actual tenéis testigos?

- Sí, mas no dejo que me impongan yugos;

yo les llamo a los muertos mis amigos;

y les llamo a los vivos mis verdugos.

-Me deja- agrega el médico -perplejo

vuestro mal, y no debo acobardaros;

Tomad hoy por receta este consejo:

sólo viendo a Garrick podéis curaros.

-¿A Garrick ? -Sí, a Garrick...La más remisa

y austera sociedad lo busca ansiosa;

todo aquel que lo ve muere de risa;

¡tiene una gracia artística asombrosa !

-Y a mí me hará reir?-Ah, sí, os lo juro !;

él, sí, nada más él...Mas qué os inquieta?...

-Así -dijo el enfermo -no me curo:

¡Yo soy Garrick ! Cambiádme la receta.

¡Cúantos hay que, cansados de la vida,

enfermos de pesar, muertos de tedio,

hacen reir como el autor suicida

sin encontrar para su mal remedio!

¡Ay ! ¡ Cuántas veces al reír se llora!...

¡Nadie en lo alegre de la risa fíe,

porque en los seres que el dolor devora

el alma llora cuando el rostro rie!

Si se muere la fe, si huye la calma,

si sólo abrojos nuestras plantas pisa

lanza a la faz la tempestad del alma

un relámpago triste: la sonrisa.

El carnaval del mundo engaña tanto;

que las vidas son breves mascaradas;

aquí aprendemos a reír con llanto

y también a llorar con carcajadas.

Pearl Jam - Man of the hour

2009-04-29T17:52:00.000-07:00

(Traducción titulo: El hombre del momento)

Tidal waves don’t beg forgiveness
(Los maremotos no suplican perdón)
Crashed and on their way
(Se estrellan y a su paso)
Father he enjoyed collisions
(El Padre disfrutó las colisiones)
Others walked away
(Otros se alejaron)
A snowflake falls in May
(Un copo de nieve cae en mayo)
And the doors are open now
(Y las puertas están abiertas ahora)
As the bells are ringing out
(Mientras las campanas suenan)
Cause the man of the hour is taking his final bow
(Porque el hombre del momento está recibiendo sus aplausos finales)
Goodbye for now
(Adiós por ahora)

Nature has its own religion
(La naturaleza tiene su propia religión)
Gospel from the land
(Gospel de la tierra)
Father ruled by long division
(El Padre reinó una larga división)
Young men they pretend
(Los jóvenes fingen)
Old men comprehend
(Los viejos comprenden)

And the sky breaks at dawn
(Y el cielo amanece)
Shedding light upon this town
(Arrastrando la luz hacia esta ciudad)
They’ll all come 'round
(Todos se acercan)
Cause the man of the hour is taking his final bow
(Porque el hombre del momento está recibiendo sus aplausos finales)
G’bye for now
(Adiós por ahora)

And the road
(Y la carretera)
The old man paved
(Que el viejo pavimentó)
The broken seams along the way
(Los descosidos por todo el camino)
The rusted signs, left just for me
(Las señales oxidadas, dejadas sólo para mí)
He was guiding me, love, his own way
(El me estaba guiando, amando, a su manera)
Now the man of the hour is taking his final bow
(Ahora el hombre del momento está recibiendo sus aplausos finales)
As the curtain comes down
(Mientras el telón cae)
I feel that this is just g’bye for now
(Siento que esto es sólo un adiós por ahora)

Golondrinas

2009-04-23T13:07:00.000-07:00

Volverán las oscuras golondrinas - Gustavo Adolfo Bécquer (1)

Volverán las oscuras golondrinas
en tu balcón sus nidos a colgar,
y, otra vez, con el ala a sus cristales
jugando llamarán;
pero aquéllas que el vuelo refrenaban
tu hermosura y mi dicha al contemplar,
aquéllas que aprendieron nuestros nombres...
ésas... ¡no volverán!

Volverán las tupidas madreselvas
de tu jardín las tapias a escalar,
y otra vez a la tarde, aun más hermosas,
sus flores se abrirán;
pero aquéllas, cuajadas de rocío,cuyas gotas mirábamos temblar
y caer, como lágrimas del día...
ésas... ¡no volverán!

Volverán del amor en tus oídos
las palabras ardientes a sonar;
tu corazón, de su profundo sueño
tal vez despertará;
pero mudo y absorto y de rodillas,
como se adora a Dios ante su altar,
como yo te he querido..., desengáñate:
¡así no te querrán!

Últimas golondrinas - Mario Benedetti (2)

Sabes

gustavo adolfo

en cualquier año de éstos

ya no van a volver

las golondrinas

ni aún las pertinaces

las del balcón

las tuyas

es lógico

están hartas

de tanto y tanto alarde

migratorio

de tanto y tanto cruce

sobre el mar y retórica

y pretextos

y alcores

su tiempo ya pasó

lo reconocen

y a mitad de su ida

o de su vuelta

oscuras

cursilíneas

tiernitas de alas largas

se dejarán caer

como buscando

cada una su ola

terminal.

________
(1) Texto obtenido de http://users.ipfw.edu/JEHLE/poesia/volveran.htm
(2) Texto obtenido de http://www.poemas-del-alma.com/mario-benedetti-ultimas-golondrinas.htm

2009-04-22T20:18:00.000-07:00

"No voy a llamar a la muerte

pero si llama le contesto

Dirá: ¿Se puede? Yo: adelante

(...)

la tutearé: ¡Qué gusto conocerte!"

(de Verso Bruto - Armando Uribe)

Inteligencia Dormida - Pedropiedra

2009-04-01T08:14:00.000-07:00

En el día que nací, el doctor se confundió, dijo que yo era retrasado. Mi mamá se lo creyó. Pobre, casi se murió. Menos mal estaba equivocado.
Luego fui creciendo, me puse inteligente, en el colegio estaba un año adelantado: no había más que hacer que estar ahí sentado.

¡Qué fácil era antes, llegar volando hasta el planeta Marte, atravesando el cielo en una nave, dibujada!
Si no te despertaste, después de que vinieron avisarte, por disfrutar lo bueno de quedarte, en la cama.

Es el sueño, de una inteligencia dormida, que sueña con vivir de día, pero que no puede despertar.
Es el sueño, de una inteligencia dormida, que sueña con vivir de día, pero se resiste a despertar.

En el día que morí, el cura se confundió, dijo que yo era “un gran hombre”. Mi familia me lloro. Mirando una fotografía, hicieron un brindis en mi nombre. Solo me repito que, a veces es fácil olvidar que donde vienes y quien eres. Yo se lo que hice bien, yo se lo que hice mal…
¡Tibia esta la cama, el sol pega en la ventana, tengo sábanas pegadas en la cara! ¡No me quiero levantar! ¡No me quiero trabajar! ¡No quiero saber nada de nada! Tráeme un espejo, a ver, si puedo reconocer, a ese viejo que me esta mirando, ¡Antes era como yo! ¡Pronto seré como él!

¡Qué fácil era antes, llegar volando hasta el planeta Marte, atravesando el cielo en una nave, dibujada!
Yo quiero despertarme, antes que tú vengas a avisarme, y disfrutar lo bueno de salirme, de la cama.

Es el sueño, de una inteligencia dormida, que sueña con vivir de día, pero que no puede despertar.
Es el sueño, de una inteligencia dormida, que sueña con vivir de día, pero se resiste a despertar.

_____________
(*) Texto obtenido del video publicado por knust en Youtube. (ver video)

Mr Celofanne - Billy Joel

2009-03-30T18:37:00.000-07:00

If someone stood up in a crowd
And raised his voice up way out loud
And waved his arm
And shook his leg
You'd notice him

If someone in a movie show
Yelled "fire in the second row,
This whole place is a powder keg!"
You'd notice him

And even without clucking like a hen
Everyone gets noticed, now and then,
Unless, of course, that personage should
be
Invisible, inconsequential me!

Cellophane
Mister cellophane
Should have been my name
Mister cellophane
'cause you can look right through me
Walk right by me And never know I'm there!

I tell ya
Cellophane
Mister cellophane
Should have been my name
Mister cellophane
'cause you can look right through me
walk right by me
And never know I'm there. . .

Suppose you was a little cat
Residin' in a person's flat
Who fed you fish and scratched your
ears?
You'd notice him

Suppoose you was a woman wed
And sleepin' in a double bed beside one man for seven years
You'd notice him

A human being's made of more than air
With all that bulk, you're bound to see
him there

Unless that human bein' next to you
Is unimpressive, undistinguished
You know who. . .

Should have been my name
Mister cellophane
'cause you can look right through me
Walk right by me
And never know I'm there
I tell ya
Cellophane
Mister cellophane
Should I bend my name
Mister cellophane
'cause you can look right through me
Walk right by me
And never know I'm there
Never even know I'm there

2009-03-23T17:20:00.000-07:00

"Llevaba ahí más de una hora, siempre pensando en la muerte, cuando empezó el otoño"

(de "Buen viaje, señor presidente" - Gabriel García Márquez)

El Dinosaurio

2009-02-11T13:40:00.000-08:00

"Cuando despertó, el dinosaurio todavía estaba allí."

(Augusto Monterroso [1959])

Normal

2009-02-03T13:31:00.000-08:00

Todo normal. Fue un día común y silvestre, uno más en esta una semana normal.

A mi despertar normal, acompañado de normales bostezos y quejas, le siguió un normal susto de ver que normalmente iba a llegar atrasado a la universidad, por lo que terminé vistiéndome todo desordenado (como normalmente sucede en estos casos). Mi desayuno: té con nada (un té normal).

Normalmente fui corriendo, chocando por la calle con gente que no conocía y que me repelían con normales groserías. Normal fue mi impresión que no llegaría a tiempo para tomar el metro a causa de la normal reacción de los guardias, quienes me detenieron para ver si mi pase era verdadero y normal. Bueno, no lo niego, todo eso me hizo sentir (y pensar) que eran unos comunes y normales idiotas.

Llegue a clases sin ninguna novedad con pocos minutos de anticipación (todo normal, en otras palabras). Soporté estoicamente una clase de matemáticas infinitas y las teorías de la incomprensión. Después del ritual de tomar lista, el profesor empieza sin demora la normal actividad de dar clases y chistes sin sentido.

Todo acaba normalmente en menos de una normal hora veinte.

Busco, entonces, a mis amigos normales (y a los no tanto) y vamos a almorzar, un almuerzo rápido, normal y chatarra. Terminando, me alejo de aquellos seres normales, e iendome hacia un rincón (normal, oscuro y polvoroso), escribo en una pared unas palabras:

"¡Cuidado! Dios todo lo ve... pero no te preocupes, no te va a delatar".

_____________
(*) Corrección del texto publicado en la revista "Pum Pam" (http://pumpam.blogspot.com/2006/05/normal.html).

Tragedia Griega

2009-01-22T00:31:00.000-08:00

"¡Un beso, mi reino por un beso!" gritó, desconsolado, el amante viendo partir finalmente a su amada.

Triste, maldito, irritado se cubre el rostro, maldiciendo a la Luna. ¡Por qué la iluminaba a ella!, al darle su luz, aquella majestuosa luna, se hacia visible su miserable huida.
Un beso por un alma, una lágrima, un otoño borrando las primaveras en su corazón...

"¡Un beso, mi reino por su beso!" gritó, finalmente, el amante que vio partir a su amada.

Escena siguiente, un salto y... el abismo jamás devolverá lo escondido.

Luna llena

2009-01-22T00:21:00.000-08:00

Luna llena, ¿me puedes decir si por alguien ella espera? ¿Espera por mi amor o por el amor del otro?
Hace mucho que la ando buscando. Si la ves, dile que la estoy soñando, porque aquí, en esta ventana, extraño su amor.
¿La conoces? Si, claro que la conoces, porque abajo tu luz con palabras como una canción prometió que amaba y al instante le entregué yo mi vida.
¿Te acuerdas? Dime entonces, por favor, donde andará. Si ríe o llora, para acompañarla al son de su deseo; Si quiere silencio, y yo cubrirla en mis brazos; si desea gritar, y yo poder prestarle mi boca; si esta sufriendo, y yo poder darle mi aliento; o, en el caso que así fuera, dime si a otros brazos le esta prometiendo lo que a mi me prometió.
Luna llena, no ves mi tormento.
Por su culpa yo me enamore, mi luna llena, mi blanca mujer, ¿te acuerdas?.

El corazón llama al corazón

2009-01-22T00:14:00.000-08:00

El corazón llama al corazón, llora. ¿Por qué no lo intentas? ¿por qué lo evitas? ¿Acaso crees que así eres fuerte? ¡llora!. Deja atrás (encima y/o adelante) la tristeza, deja de lamentar, de pensar, de amar, de susurrar,de recordar... ¡¡llora!!.
¡Llora como llora el niño! (corazón abierto, en sagrada suplica maternal). ¡Solo llora!. Hacelo como el joven (de enamorado, como ejercicio; de vez en cuando, desolado; sino a veces, solitario), simplemente, llora. Llora, pacifico, como el viejo (cansado, nostálgico, soñando el antaño, que oro fue).
Completamente, tristemente, cariñosamente, eternamente, ¡llora!; porque quizás después de la tormenta salga el Sol...

... o sencillamente, nada.

Tregua

2009-01-22T00:05:00.000-08:00

- "¡Tregua!", gritó, ya cansado.

Su sombra le había permitido un descanso, hoy la lucha no tenia la gracia de siempre. Se sentía algo distinto . Algo le ha pasado a su contendiente, y lo único que hace es dar golpes, sangrientos y profundos golpes, todos perdidos, todos al aire, sin mediar alguna repuesta; esto la aburre y cansa. Hasta que él, finalmente, cae.

- "¿Qué te sucede?" le pregunta, en un momento de silencio.

- "Me he enamorado... " le susurra su contendiente.

Caía. Caía al suelo riendo. Su rostro, transformado por la risa. Su cuerpo, quedandose en el suelo inmóvil. La sombra, alarmada, intenta hacer algo. Lo toma, lo remece, le grita, lo golpea. Él ríe apenado.
¡No podía ni quería perder a su compañero de juegos! ¡No, no quería acabara esto!, pero... todo era inútil y la enloquecedora ira la hizo gritar invocando a la Gran Sombra.

- "Máldita aquella amada que me quitase a mi compañero, ¡qué desaparezca! ¡qué desaparezca en este instante de este tú mundo, te lo ruego, mi Señor!", clama.

Se hace la luz... y ella desaparece.

Luis de Góngora (1581)

2009-01-03T13:35:00.000-08:00

Da bienes, Fortuna,
que no están escritos:
cuando pitos, flautas,
cuando flautas, pitos.

¡Cuán diversas sendas
se suelen seguir
en el repartir
honras y haciendas!
A unos da encomiendas,
a otros sambenitos (1) .
cuando pitos, flautas,
cuando flautas, pitos.

A veces despoja
de choza y apero
al mayor cabrero,
y a quien se le antoja
la cabra más coja
parió dos cabritos.
cuando pitos, flautas,
cuando flautas, pitos.

Porque en una aldea
un pobre mancebo (2)
hurtó solo un huevo,
al sol bambolea,
y otro se pasea
con cien mil delitos.
cuando pitos, flautas,
cuando flautas, pitos

________
1 . Sambenito s. m.
Calificativo de connotaciones negativas que se pone a una persona y que resalta un defecto
2. Mancebo s. m.
Hombre joven.

Sísifo

2008-12-23T09:19:00.000-08:00

¿Recuerdas a Sísifo? pues, a modo de ejercicio para tu memoria, te puedo decir que es quien habiendo huido toda su vida a la muerte y las circunstancias es condenado, en el tártaro griego, a "empujar una piedra enorme cuesta arriba por una ladera empinada, pero antes de que alcanzase la cima de la colina la piedra siempre rodaba hacia abajo, y [nuevamente] Sísifo tenía que empezar desde el principio [la tarea de arrastrar hasta la cumbre la piedra, una y otra vez, en una eterna renovación del castigo]". El mito de quien no acepta lo que en la vida le deviene, ¡oh dios! ¡¿qué tiene de malo luchar contra lo que uno no desea?!.

Un año más, y los resultados obtenidos en la masacre me hacen pensar "¿seré idiota o un condenado?"; mi piedra arrastrada durante un año hasta la cima, ha caído y pasado sobre mi, volviendo a encontrarme como al principio ¿acaso estamos condenados los que no queremos que nuestra suerte sea echada sobre "lo que hay... y nada más"?. Soy un fracaso, me han vuelto a ganar.

"Oh, alma mía, no aspires a la vida inmortal pero agota el campo de lo posible" (Píndaro, III Pítica), mi sueño se esfuma, ¿a quién debo hacer caso: a mi terquedad, que me dice "insiste, ¿un año más? ¡bah! nadie dijo que la vida es fácil e inmediata, ¡insiste!" o a mi razón y sentido común que me dice "no ha sido ya mucho insistir, juega con lo que tienes, ¡es ahora de hacer algo! eres lo que tienes y con lo que tienes debes trabajar"?. ¡Paradojas, malditas paradojas! ¿qué hacer? ¿ser terco o razonable?.

No quiero más que soñar, como Calderón, con que está, la vida, no es más que un sueño; tal vez mi sueño compartido, mezclado y sorbeteado con el tuyo y el nuestro. Un ir y devenir de ideas del mundo de los sueños y el mundo real. Juegos caprichosos del "más allá" ¡dios! ¿acaso no sabes decir hasta donde hay lineas paralelas?. Dejenme soñar, que es gratis y nadie me lo impide. Dejenme ir al final del sueño, en ese que Thanatos le juega la partida a su gemelo, Hypnos. Dejenme dormir, ya que de sueños y calderones he tenido bastante.

El Rey de los Huevones - Grupo Gitano

2008-12-14T21:58:00.000-08:00

Deja ver,
si entiendo bien
lo que quieres decir.

Más que Rey
soy el Emperador
de este país huevón.

lo que más quiero
es lo que espero ver
no espero menos
que a tu corazón.

De todos lo caminos en el suelo
el único que nunca va llevarte
a ninguna parte, soy yo.

Soy el rey, el rey de los Huevones.

Suicidame;
Quemamé;
entierrame en tu jardín.

lo que yo quiero es siempre como el cielo,
se puede ver pero nunca tocar
la voz del pueblo siempre escucha al pueblo
el pueblo es un tropa enorme de huevones adiestrado también.

Tú, que estás en los cielos

2008-12-08T12:14:00.000-08:00

Algo se asoma, y se vierte entre las nubes.
- Vamos, ya no hay nada más que hacer.
- Pe... pero, no puede acabar esto así; ¡qué hay de la novela! ¡El drama! ¡La acción! ¡La comedía!; Ahora es cuando debemos hundirnos inconcientes en la palabrería y especulación, ¡Aquí, dónde no hay ni tierra, ni hombre, ni Dios!.
- Lo sé, esto no tiene sentido; es incomprensible que al final todo haya sido de esta manera. Pero ve, y date cuenta que la cosa esa no contiene solución alguna. Hasta el tiempo y la muerte lo han rechazado.
- Me niego. Todo lo que dices me tiene sin cuidado. Estoy cansado de que me digan hasta donde se debe llegar. Seguir, detenerse o terminar cuando decidas. Pensado en demasía, no sintiendo bastante. Escuchando solo lo que te permites oír. ¡me reveló contra esto!.
- ¡Haz lo que quieras!, lo que es yo, no deseo más ver esto. Mi tiempo esta ya por llegar, y no pienso malgástalo viendo esto, hay mejores cosas que podría estar haciendo en este momento. Pero me encadenan, no entienden, no estoy ahí presente, sino siempre por todo y en todos, ubicuo, solo yo soy el que es y punto... ¡Existencialistas!.
Algo desciende. Algo camina. Algo parlotea. Algo ha bajado entre nosotros. Una Promesa.

Muerte en Teherán

2008-11-23T10:50:00.000-08:00

En cierta ocasión, un persa rico y poderoso paseaba por el jardín con unos de sus criados, compungido éste porque acababa de encontrarse con la muerte, quien le había amenazado. Suplicaba a su amo que le diera el caballo más veloz y así poder apresurarse y llegar a Teherán aquella misma tarde. El amo accedió y el sirviente se alejó al galope.
Al regresar a su casa el amo también se encontró a la muerte y le preguntó: "¿Por qué has asustado y aterrorizado a mi criado?" "¿Yo no le he amenzado, sólo mostré mi sorpresa al verle aquí cuando en mis planes estaba encontrarle esta noche en Teherán", contestó la muerte.

(extraído de "el hombre en busca de sentido" de Viktor E. Frankl)

2008-11-11T09:09:00.000-08:00

El tiempo no había pasado en vano. Caminar había sido uno de los mejores ejercicios que podían existir. No pensaba. Solo observaba. El silencio nocturno es el mejor amigo del alma atormentada.

En cada paso que daba en aquel verdoso parque, observaba el mundo detrás de los árboles, ciego por los mis prejuicios de hombre cansado y confuso, de ideales perennes, estancado en mi túnel.

"Caminar hace bien al cuerpo al alma, pues lo descarga del día y la noche, de las ideas, y los malos sueños" decía el viejo. Pocas cosas habían sido tan ciertas en esta vida como aquello. Viejo loco.

No llevaba mucho de caminar, cuando veo a unos muchachos. Ellos eran la figura que en la calle ya no sorprende: artistas de 14-15 años. Al acabar el día, ellos mantenían los volantes "cautivos" en los semáforos, con actos perdurarían por cuanto se los permita la luz roja. Uno jugaba con aquellas resfalosas clavas, lanzándolas al infinito, en giros confusos y mañosas expresiones de simulado riesgo, destinadas a despertar a los conductores. Una figura raquítica hacia círculos en el aire con sus pañoletas en constante tensión. Eran un pareja de artistas, eran una pareja de niños. Pero, en un beso arrancado del final del espectáculo (algo furtivo, bastante vidrioso), esos dos demostraban ser más que una pareja de pequeños artistas.

Había una vez...

2008-11-08T12:14:00.000-08:00

Había una vez... un desolado y maltratado país, donde ya los alunizajes era cosa del pasado moderno. Ahora no se anulizaba, eso estaba Out; ahora, en estos días, se marcianilizaba. Ir al país-mundo Marciano, ¡eso sí es estar In! ¡era la Moda!. Los desolados y maltratados habitantes, eran ciudadanos ejemplares y respetuosos de su condición. Entendían a cabalidad su imagen de gente desolada y característicamente maltratada, y sacaban provecho de ello: la pena es una gran fuente de ingreso, si es que se sabe utilizarla a favor del interesado.
Y vivieron desolados y maltratadamente felices por siempre.

Que los Árboles no te dejen ver el Bosque.

2008-10-19T04:42:00.000-07:00

Domingo. Estación Quinta Normal. Ocho menos cinco de la mañana. La Gente se agolpa en el portal de entrada, esperando el minuto del comienzo. Ellos, congelados en su espera, ven el tiempo pasar por las rejas de ese portal, al acecho. Un hombre de azul, surgido de la nada, gira las llaves que significaban el comienzo: en un instante (como eonita soberbio) ha quebrado la fría espera, y dado el puntapié a la rueda del "día y el quehacer".

Ocho en punto. La Gente ingresa, como si se debieran cumplir los aristotélicos lineamientos del "horror vacui": llenan los espacios, se desplazan, bajan las escalera, caminan por los pasillos, acuden las las boleterías por boletos, inundan los carros. Esperan. El Carro esta ahí como una nueva residencia bajo la tierra.
El viaje empieza con todos ya asignados a sus puestos en la lombriz metálica. Todos están ahí. Todos y "Ella": la divina mujer de nuestros tiempos, María.
María. Ella se veía tan inmaculada, tan pura en su vida, tan rústica, tan sencilla, tan niña. María. Ahí te veías mirando por la ventana el ansioso avanzar de los minutos, por ahí veías buscando tus pensamientos, tan santa, tan mujer. María ¿Acaso tu imagen no merecía ese nombre? ¿Acaso no temblaría cualquiera ante tan inocente mirada de quien vive la vida como puede?. Tu imagen, María, merecía mi respeto, siendo la Gente no mas que tu corte, siervos que adornaban tu caminar, y el Carro una calabaza encantada que apresurada te llevaba a tu destino. María, ¿de dónde es tu reino?.

La Gente cabizbaja, adormilada, ansiosa, paciente, esperaba el fin del paso del tiempo dentro de la lombriz y tú, María, esta ahí de pie, vigilante al paso de los tiempos, tal vez pensado en tus hijos, dejados a este mundo, no por la salvación de la Gente, sino por la grandeza de tus manos. O sera que piensa en su hombre (¿Juan?), en el amor que lo acompaña (o acompañó). María, santísima en tu estar de pie, tú inundas el aire con tu belleza de muchacha de vida; santificados sean estos momentos de contemplación.
El Carro se detiene. Varias Cabezas levantadas ven el destino. Decidiéndose, algunas, descienden; otras simplemente se quedan estáticas en su puestos.
Tú, María, has visto el fin del tiempo de viaje a través de la ventana. Yo, atónito, veo que te vas inmersa por la lombris que corre "bajo mi piel".

2008-10-16T16:13:00.000-07:00

"Mujer hay una, repartida en muchas"

El Humus es el hombre lo que el Hombre es el Humus

2008-09-13T10:54:00.000-07:00

Alguna vez escuche, sentado frente a la caja maléfica, que los hombres marchan, sin remedio, hacia dos destinos: al matrimonio y a la tumba; a lo que otro respondia que si ese era el caso, solo existia uno.
Pero algo falta. ¡Ah!, ¡Sí! señor guionista cajistico, ¡no lo olvides!, hay un tercer destino: el aburrido e inevitable olvido.
No hay día en que no se recuerde a Roma, en su gloria de babilonia mediterranea, madre poderosa de mil naciones, del vicioso (y aun actual) "pan y circo", de las culturas bastardas de occidente, del romance de nuevo y viejo mundo. No hay día que no se piense en la poderosa España de antaño, que le hacia frente a las naciones de Europa, amenazaba a Francia, a Inglaterra, a Italia, a los "Moros"; toda curiosa, toda soñadora. No hay día, que no se piense en la magnificencia dorada del los Incas, hijos dorados del Sol, guerreros intrépidos de los Andes, señores indiscutibles de la tierra, el cielo y las almas de sus súbditos. No hay quien no las recuerde y no piense alarmado si hasta ellas cayeron olvidadas por su peso de grandeza, que le pasaría al bárbaro anónimo de las batallas de las Galias, deseoso de la sangre y victoria frente al soldado disciplinado, venido de las tierras del lacio, a quien Roma le ha embriagado el néctar de su soberbia, pese a su simple mortandad; o que le sucedería a ese hombre fiel a su señor, que en sus días como hombre nacido del sol, ve como su Dios-bajado-a-la-tierra es degollado por la ambición de un hombre soberbio de riqueza, gloria y esclavitud. Nadie sabe, pues l polvo de los años los ha vuelto referencias enajenadas de libros de historias (que nadie lee, pues no hay fantasías en ellas).
Olvido, hermanos, olvido, es como la música que come almas en un ir y venir de tiempos, las trae, la corretea, las abrasa, la acalora y la pierde, muertas en su alegria de haber pasado ya por eso, finalizadas y buentas a su humus original, como hombres, fetilizando la tierra del recuerdo, con sus anonimos sueños y esperanzas. ¿Por que tenemos profundos silencios? simple, en el silencio existe el señor y el siervo en igual condición. Pobre en ojos de soñar, tranquilos es su deseo de estar.
.

2008-09-13T10:14:00.001-07:00

Enamorarse y no

Cuando uno se enamora las cuadrillas
del tiempo hacen escala en el olvido
la desdicha se llena de milagros
el miedo se convierte en osadía
y la muerte no sale de su cueva
enamorarse es un presagio gratis
una ventana abierta al árbol nuevo
una proeza de los sentimientos
una bonanza casi insoportable
y un ejercicio contra el infortunio
por el contrario desenamorarse
es ver el cuerpo como es y no
como la otra mirada lo inventaba
es regresar más pobre al viejo enigma
y dar con la tristeza en el espejo.

Teoría de conjuntos

Cada cuerpo tiene

su armonía y
su desarmonía.
En algunos casos
la suma de armonías
puede ser casi
empalagosa.
En otros
el conjunto
de desarmonías
produce algo mejor
que la belleza.

Mario Benedetti