Para el final - Chinoy

Cayó una ojera, en el papel
Una primera, de un mal ayer
Oyendo, oyendo, oyendo escucho hasta no ver

Bajo las penas, me las gané
La luz sincera, me hizo llover
Ardiendo, ardiendo, ardiendo su soplo y va a doler.

Para el final
quería más
y estuvo tu voz
y estuvo tu voz.
Para el final
quería más
y estuvo tu voz
y estuvo tu voz.

Dentro del aire, hoy desperté
Empezó el baile, no me quedé
Huyendo, huyendo, huyendo sin fiesta celebré
Nada era mío, mucho tomé
Si hacia frió, no me abrigué
Sabiendo, sabiendo, sabiendo al viento puse fe

Para el final quería más
Y estuvo tu voz
Y estuvo tu voz
Para el final quería más
Y estuvo tu voz
Y estuvo tu voz

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Aquí el Clip de la pelicula "La buena vida"

Advertencia - Primavera de Praga

De nuevo inventando idiomas para ti
Estoy temblando de vergüenza
No me dijiste que la noche iba a caer
Pues me acostumbro con destreza
Estaba respirando y no me percate
Será porque es así la ciencia
La tarde es anaranjada si lo ves
Creo que es una advertencia

Una y mil veces te falle
Un millón año tardare
Para encontrar algún sentido

Me fui mirando y pensando a la vez
Que soy lo único que tengo
Se apareció la muerte y no me asuste
Iré a comprar haber si vuelvo

Una y mil veces te falle
Un millón de años tardare
De encontrar algún sentido

Una y mil veces lo intente
Un millón de años tardare
Y espero poder estar vivo
Estar vivo aquí
Estar vivo aquí
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Video aquí

Cuando digo pasado

Cuando digo pasado me siento
perder en innumerables recuerdos,
y prender siempre nostálgico
de aquellos que traen al presente
el olor pan tostado con té,
de mañanas perezosas,
caminatas a la escuela.

Cuando digo pasado olvido
si lo vivido fue banal,
y ver como una ola de mar
graba su eco en mis oídos.
Y siento caer la noche
ante la mirada poderosa
de interminables estrellas.

Cuando digo pasado sueño
en un futuro distinto
de penas a fuego vivo
del día a día, hechos.

Y pienso que no nunca todo
tiempo pasado fue mejor.

Y creo que cada quien merece
el pasado que mejor recuerde.

El Viejo Comunista - Manuel García

Un viejo que fuera comunista,
se sienta a fumar la tarde entera
mientras buena lluvia cae afuera,
con voz desnuda, el viejo piensa,
porque coinciden en su ventana
palomas grises con la pena que fumara,
palomas grises con la pena que fumara.

Tornan sus ojos a un día lejos,
cuando a un libro, un verso,
a una muchacha, un pensamiento;
cuando a un libro, un verso,
a una muchacha, un pensamiento.
Cree que ya nada lo sorprende que
se curó de espanto, desgastó el llanto,
se curó de espanto, desgastó el llanto.

Recordó canciones que cantaba
y conversaciones con amigos hasta el alba,
y conversaciones con amigos hasta el alba.
Recordó la esquina de su casa
cuando dijo adiós y vio a su madre que lloraba,
cuando dijo adiós y vio a su madre que lloraba.
Y ahora en sus ojos también llueve,
pues le sorprende que aún le duele:
los años, la vida, su amor;
los años, la vida, su amor.

Ohh ohh aún le duele... ohh ohh aún le duele...
ohh ohh aún le duele... ohh ohh aún le duele...
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Ver video (aquí)

El candidato

El fondo de la casa guarda, entre toda su maleza, un nogal, y este nogal, un pequeño gorrión, que canturriento se posa en una de sus ramas, yendo de un lado a otro, mientras, pacientes, otros dos compañeros de nicho observan su esmerado canto.

Mi padre le llamaba "el candidato" pues todos los días, desde hace ya un tiempo, se posaba sobre esa rama, estando horas dedicado a entonar una encendida canción. Hermoso era verlo silbar las notas más encarnecidas, surgidas de su explotado e hinchado pecho. Parecía querer convencer. Y curioso se tornaba su discurso cuando su tribuna intentaba interrumpirlo ya que su canto fuerte y sonoro no daba oportunidad al contrincante, llenando único el ambiente.

Siempre en el pleno del clímax, callaba, silbaba alguna notas bajas de despido y lejos se fugaba, dejando el nogal en un reflexivo silencio.

Tiempo después regrese esperando poder volver a ver a este diplomático cantor, pero él ahí ya no se presentaba. Y al preguntar si alguien lo había visto, mi padre comento con cierta desidia:

- "Supongo que ya habrá salido electo"

Un desconocido silba en el bosque - Jorge Teillier

Un desconocido silba en el bosque.
Los patios se llenan de niebla.
El padre lee un cuento de hadas
y el hermano muerto escucha tras la puerta.

Se apaga en la ventana
la bujía que nos señalaba el camino.
No hallábamos la hora de volver a casa,
pero nos detenemos sin saber donde ir
cuando un desconocido silba en el bosque.

Detrás de nuestros párpados surge el invierno
trayendo una nieve que no es de este mundo
y que borra nuestras huellas y las huellas del sol
cuando un desconocido silba en el bosque.

Debíamos decir que ya no nos esperen,
pero hemos cambiado de lenguaje
y nadie podrá comprender a los que oímos
a un desconocido silbar en el bosque.

Dejame decirte algo - Chico Trujillo

Dejame decirte algo, ella es la de mi sueño,
se encarga mi cara de decirlo.
Dejame decirte algo, a veces no me crees,
se encarga tu cara de decirlo.

Ven, ven, ven, bailemos, música sonando en la otra pieza.
Que Santiago esta bien, que la cosa anda mal,
delincuencia y salud... vuelvo a verte hoy.

Hay que reconocer, hay que aprender, hay que pensar,
pedir perdón, también, a veces, suelo pasarlo bien.
Es como no tener presión y es como no tener pasión de un sueño.
y de mañana se levanta todo un día,
acostumbrándome a las cosas que te diga,
como no tener mi calma solo para ti.

Dejame decirte algo, ella es la de mi sueño,
se encarga mi cara de decirlo.
Dejame decirte algo, a veces no me crees,
se encarga tu cara de decirlo.

Ven, ven, ven, bailemos, música sonando en la otra pieza.
Que Santiago esta bien, que la cosa anda mal,
delincuencia y salud... vuelvo a verte hoy.

Dejame decirte algo.

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Ve lo aquí

Hombre en llamas

Un hombre en llamas,
cae frente a la Moneda,
fulminado por el ángelus
del lamento, de luz,
de la enfermedad.

Grita desconsolado,
sus quejas no se han escuchado.
“No quedo otra” explica
ante el tribunal celestial.

En este mundo descomunal
siento su fugacidad,
recuerdo su triste encender
y como el olvido le hizo perecer.

Dime, Miño,
Que es morir de soledad .
que es tu recuerdo quemar,
solo para que asi te pudieran escuchar

Lucha de gigantes - Nacha Pop

Lucha de gigantes,
convierte,
el aire en gas natural.
Y un vuelo salvaje,
advierte,
lo cerca que estoy de entrar.

En un mundo descomunal
siento mi fragilidad.

Vaya pesadilla,
corriendo,
con una bestia detrás.
Dime que es mentira
todo,
un sueno tonto y no más.

Me da miedo la enormidad
donde nadie oye mi voz.

Deja de engañar,
no quieras ocultar,
que has pasado sin tropezar.

Monstruo de papel,
no sé contra quien voy
¿o es que acaso hay alguien más aquí?

Creo en los fantasmas terribles
de algún extraño lugar,
y en mis tonterías
para hacer tu risa estallar.

En un mundo descomunal
siento tu fragilidad.

Deja de engañar,
no quieras ocultar,
que has pasado sin tropezar.

Monstruo de papel,
no sé contra quien voy

¿o es que acaso hay alguien más aquí?

___________

* Escucha la canción desde http://www.youtube.com/watch?v=l6ybmVPmAQE

Tal vez no era pensar - Idea Vilariño

Tal vez no era pensar, la fórmula, el secreto,
sino darse y tomar perdida, ingenuamente,
tal vez pude elegir, o necesariamente,
tenía que pedir sentido a toda cosa.

Tal vez no fue vivir este estar silenciosa
y despiadadamente al borde de la angustia
y este terco sentir debajo de su música
un silencio de muerte, de abismo a cada cosa.

Tal vez debí quedarme en los amores quietos
que podrían llenar mi vida con un nombre
en vez de buscar al evadido del hombre,
despojado, sin alma, ser puro, esqueleto.

Tal vez no era pensar, la fórmula, el secreto.
sino amarse y amar, perdida, ingenuamente.

Tal vez pude subir como una flor ardiente
o tener un profundo destino de semilla
en vez de esta terrible lucidez amarilla
y de este estar de estatua con los ojos vacíos.

Tal vez pude doblar este destino mío
en música inefable. O necesariamente...

El día comienza

"Ya ves, a veces me canso de ser hombre y también

me agota escuchar que todo va bien"

-Ismael Serrano

El día comienza, revuelto, entre ideas
y malos sueños; cansado estoy de caer.
Desde las sábanas, puede que salte
por miedo, frente sus calientes fronteras.

En eso, te veo, y pienso en el milagro
de estar ahí, quieto, seguro y cobijado;
respiro en tu boca, invadiendo tus señoríos,
acorralada quedas, "¡la vida o tus labios!".

Ya ves, a veces me canso de ser hombre,
también me agota escuchar que todo va bien;
solo sentirte ahí en mis brazos, sonriente, fiel.

Ya ves, a veces me canso de ser hombre,
y no deseo más que esconderme en tus tierras,
con excusas, siempre ser señor de tu mirar.

El cuerpo canta - Miguel de Unamuno

El cuerpo canta;

la sangre aúlla;

la tierra charla;

la mar murmura;

el cielo calla

y el hombre escucha.

A veces, en octubre, es lo que pasa... - Ángel González

Cuando nada sucede,
y el verano se ha ido,
y las hojas comienzan a caer de los árboles,
y el frío oxida el borde de los ríos
y hace más lento el curso de las aguas;

cuando el cielo parece un mar violento,
y los pájaros cambian de paisaje,
y las palabras se oyen cada vez más lejanas,
como susurros que dispersa el viento;

entonces,
ya se sabe,
es lo que pasa:

esas hojas, los pájaros, las nubes,
las palabras dispersas y los ríos,
nos llenan de inquietud súbitamente
y de desesperanza.

No busquéis el motivo en vuestros corazones.
Tan sólo es lo que dije:
lo que pasa.
____
Copy-paste obtenido desde http://unrinconparalapoesia.blogspot.com/

"las semillas son invisibles; duermen en el secreto de la tierra, hasta que un buen día una de ellas tiene la fantasía de despertarse"

Antoine de Saint-Exupéry

Salve dios

¡Dios te salve, María!
mujer azul, mujer mía,
a quien yo espiaría,
secretamente, desde l'sacristía.

Un monaguillo yo sería,
simple, tímido, sin alegría;
Mas, hombre en cacería,
era yo, a tus ojos, día a día.

Salve dios el profano día,
que en mi mundo aparecías,
vientre bendito en manos mías.

Salve dios la profana idía
de cubrirte de melodías,
besos, roces y fantasías.

Preguntas

¿Cómo sera el cielo de los que desean desaparecer?

¿Cómo morirán los arrepentidos y los cobardes? ¿Manos sobre el pecho, ojos pegados al cielo? ¿Miraran cómo quien por una ventana tratando de olvidar?

¿Por qué los viejos miedos no acaban y se hacen nuevos en cada recuerdo?

Entre latas, piedras y risas...

Patas arriba, él recorre la vida,
dando tumbos como borracho,
tiritando, sonriendo, ensimismado,
revuelto loco entre palabrerías.

“Perseguidle por loco y por cacho”,
ordenaba el juez hace varios días.
“Cada flor me cuesta una herida”
decía el pobre con desdén lozano.

“Nunca perseguí la gloría ni dejar
memoria” tarareaba nuestro loco,
entre lata y latas, entre piedras y risas.

Un día, sin aviso, caer a él le dejan,
así, muerto de vida, libertad y ocio,
final feliz entre latas, piedras y risas.

Primer intento (*)

La desnudez cubría su cara cuando él llegó a casa, siempre la encontraba así, sollozando, quejándose, chillando como una vieja loca. Al principio le parecía atractivo. Su forma tan racional y cuerda necesitaba un complemento inestable. Siempre había creído que serían eternos, que el tiempo y la rutina no los tocaría, pero allí estaba, mirándola como a una desconocida. La observaba con el mismo recelo de quién se encuentra con una gallina media pelada. De esas gallinas viejas que ya ni huevos ponen. Para él se había convertido en eso, en un animalejo monótono y predecible, que se exasperaba ante cualquier mínimo acontecimiento. Hizo memoria y no podía recordar cuando había sido la fecha exacta en que esa mujer se había vuelto un revoltijo de lana usada, de esa lana con la que se teje y se vuelve a deshacer el tejido para hacer algo nuevo, el problema es que el tejido nunca queda bien y la lana se pone lánguida y pelucienta de tanto usarla.
.
He la ahí, arrinconada por sus miedos.

Él, el hombre de su vida, el hombre bravo que se enfrentaba al mundo envuelto en un aura de invencible. Él, hombre de armas tomar, de decisiones sin vuelta atrás, quien llevaría en sus hombros sus vidas lejos del yugo paterno.

Allí está ella, vela ahí: escondida tras el miedo; esperando, temerosa y resignada, la golpiza venidera.

Ella, quien despreciase a cuanto amante la cortejase; burlando el cariño y cuidado de sus padres para conquistar, seguir, atrapar a ese escurridizo hombre de la chaqueta a cuadros, de pelo en pecho y barba abundante.
.
Ya se había hecho habitual todo esto.
.
Él llegaba a su casa con una cara de mil perros molestos y rabiosos. Ella lo esperaba tras la puerta con su pastel favorito, con mucha crema, con fruta endulzada, comiendo hasta el hastío. Hace años que le habían diagnosticado diabetes, pero sus pulsiones suicidas siempre le ganaban y pasaba cocinando pastelillos y kutchen toda la tarde para “él”, esperando que esta vez por fin le agradara.
.
Pero hoy sería diferente. Ella no había cocinado ningún pastel. De hecho, ni siquiera había salido de la habitación. Yacía ahí, con el control remoto en la mano, cambiando los más de 1001 canales del cable -fútbol, Cinema Classic, Play Boy, Discovery Channel-. “Aburrido, todo demasiado aburrido” -pensó.

Hoy sería distinto, porque ya no cacarearía, sabía que Él odiaba eso. Hoy le propondría salir a cenar afuera, tomarse un trago e irse a algún motel, o mejor aún, ir y hacer “el amor” en algún lugar poco habitual.
.
Animada se levantó y se dirigió hacia el clóset; en el rincón más telarañoso estaba aquel vestido verde que levantaba su busto y resaltaba sus ojos pardos. Se alistó y lo esperó ansiosa. Empezaba a respirar rápido –cosa habitual en ella porque una vez al día sufría alguna crisis de ansiedad, pero siempre tenía sus fieles ansiolíticos a mano.
.
Recostada con el rostro desnudo, lo esperó largo rato.

***

Nunca ella hablo sobre esa noche. Se llevaría hasta la tumba lo sucedido después que, cansada y recostada en su cama, esperara paciente la última llegada de su temible esposo.

***

Afuera, en la calle, sólo se escuchaba la pelea de unos perros callejeros, adentro, en su cama, solamente la acompañaba su respirar agitado. Ilusionada, nuevamente no llegó él, al parecer nunca llegaría. Siempre jugaba a inventar historias para aplacar su soledad. Se vestía, gemía, lloraba, sufría sobre supuestos que imaginaba, sobre suspiros insípidos que a nadie correspondían. Hoy sería un hombre violento, temible, un esposo que se aburría de su histérica mujer, de la monotonía de su largo matrimonio, mañana será otro; quizá se imagine a un hombre más joven y fogoso, e inventará que se amaban con pasión, pero su amor no sería permitido, pues ella estaba casada con otro… Y así, así se pasaría la vida, encerrada, vistiéndose y desvistiéndose como una gran actriz que debe alistarse para su próxima escena. Seguiría viviendo en su mundo fantástico, lleno de hombres y personajes ficticios que la asfixian, inventando y esperando la compañía de alguien a quién, sin embargo, teme encontrar.

_______

* Texto escrito con estrecha cooperación -fue un juego, un cadáver esquisito- de Ecto. (original)

Curioso

"¿Cómo quedan, Señor, durmiendo los suicidas?"

Gabriela Mistral

Ese extracto de "Desolación" (libro nobel de nuestra queridísima Poeta) me ha tenido algo nostálgico. Me recuerda mi época Azul, aquel tiempo en que, caminando al borde de un edificio, saltando de alero a alero, me hacia a mi mismo aquella curiosa pregunta.

Leviatán

Alguna vez he caminado por Santiago sin sentir miedo. Si, "miedo", ese típico del provinciano, de aquel que solo había visto la capital a través de las noticias o, mejor dicho, la "crónica roja de las nueve". Pero como he dicho, eso corresponde el campo de lo que me ha pasado "alguna vez": Santiago, hoy por hoy, sigue siendo la bestia negra de hace cuatro años.
.

Conmigo mismo

"Converso con el hombre que siempre va conmigo.

Quien habla solo, espera hablar con Dios un día."

Antonio Machado

La vorágine de la vida me tiene atrapado,

en el centro de la ciudad cayendo perdido;

queriendo escapar, huir, desaparecer;

queriendo robar la noche, al amanecer.

Nunca más volver poder ver el rostro

de aquellos que amo, por vergüenza. Solo,

contigo a mi lado, cargando conmigo mismo,

me dejo llevar por aquel destino (resisto).

.

Amando las historias tristes que me cuenta,

partiendole la cabeza, al final, cual Caín yo fuera;

Converso con el hombre que siempre va conmigo.

.

A plena luz, al final de la noche, soñar y respirar

peligrosos se vuelven. Me da igual, si al despertar

ellos no vuelven; me da igual si vuelven; da lo mismo.

"Aunque la vida es inalcansable

no tengo miedo a perder

todo da vueltas en mi cabeza

prefiero pensar que es normal"

- "Todo da vueltas" Golem

Acto de amor

Cuando sientes lo que el otro siente, no necesitas ver,
porque aunque los ojos no vean, en su lugar pueden
las manos y el corazón.

Porque lo esencial es invisible a los ojos,
porque sólo se ve bien con el corazón,
mirar al otro es un acto de amor…

Si me hubieras amado...

Había sido un momento de furia. Su mano estaba ensangrentada, y él solo se limitaba a mirar hacia ese horizonte. Meditaba. No comprendía lo lejano que estaba, no entendía lo gigantesco que era, no sabia lo fino de la situación; ¡No!... ¡todo era grotesco para él!. Él, para él, el culpable.

Todo era un recuerdo confuso. Golpe tras golpe, se había nublado su vista. Frenética, la sangre recorría su rostro y manchaba de culpa sus manos. Su camisa hecha pedazos y su chaqueta se arrastraban por los suelos. Sus pasos se habían vueltos lentos. Caos. Jóvenes promesas. Mentiras era lo que habían dicho de su destino. A su alrededor habían solo sombras.

"¡Comprenderías lo que hago si estuvieras en mi zapatos!" decía ella, pero yo no era de aquellos que escuchan. Me negaba a entender o perdonar. "¡¡Maldito!! comprende mi situación". No, no se me da el escuchar; yo no era mas que un ser de piedra que movía sus labios hacia tu boca. "Te amo, y mucho, pero no tenia otra opción para comer". Mentiras, que una roca murmuraba a mis oídos. Él veía como la sangre manaba de sus manos y cabeza pero aún firme sostenía la vara. En un momento de tranquilidad, adquirió forma su malvado rostro silencioso y rojo el Sol se movió detrás de él, ¡su reputación se arruino!. "¿Esto es enamorarse?, debería de ser bello ¡no un puto sentimiento más!". Pateaba, en ese grotesco horizonte, toda lata esparcida en el camino. La sangre lo cegaba, goteaba todavía, a pesar del tiempo transcurrido no se había secado lo que sentía por ella, pero... su trabajo estaba antes que todo. "¿no entiendes? ¡es la forma que tengo para sobrevivir!. Si estuvieras en mis zapatos sabrías que es la única forma de obtener que comer: mi cuerpo". Él no entendía, no quería, no importaba lo que dijiese, no sentía, y lentas su manos empezaban alzarse por sobre sus hombros. "Si me hubieras amado habrías hecho algo para esto no sea así" decía, en mi cara, como escupiéndome la culpa, revolviéndome las entrañas.

La mano da un golpe... ensangrentada, da otro golpe... y otro... y otro más. Se cierran de espanto unos ojos y se rompe rápidamente una puerta. Después, un grotesco horizonte.

Sus piernas ya caminaban autómatizadas. Él nunca había entendido. Cuajada la sangre manaba de Ella. Se lo había advertido: "me mataras si sigues tratándome así".

Pájaros en la cabeza - Ismael Serrano

Miraba a la ventana y soñaba con ser un astronauta pisando la luna
y el cielo lo cruzaban galeones, delfines, cometas, falúas.
Y en la pizarra el profesor dictaba los teoremas.
En su cabeza sonaba el canto de un gorrión, pájaros en la cabeza.

Salía siempre tarde y castigado por no estar nunca donde debiera
y en casa le esperaban el tedio y la comida servida en la mesa.
De fondo el rumor de un televisor y madre suspirando.
"¿Dónde andas hijo mio? Siempre en las nubes", y nadie escucha el telediario.

Pájaros en la cabeza y volar
a donde las ventanas siempre están abiertas,
donde el humo de tus pasos nos enseña a vivir.
Pájaros en la cabeza y soñar
que aún contaré relámpagos contigo,
aunque el tiempo y la arena escondan el camino hasta ti.

El tiempo pasó y todos crecimos
-bueno, no todos, algunos seguían
mirando por la ventana y sobrevolando
la moqueta azul de la oficina.
En el trabajo aún se perdía
en la selva de sus sueños
y un grito le nombraba, le arañaba
y rompía el dulce sortilegio.

Madre aún seguía sirviendo la sopa,
"¿Cuándo sentarás la cabeza?
Un día la abriremos y bandadas de cotorras
escaparán de ella".

Él sonreía sin dejar
de mirar por la ventana,
soñando mundos mejores,
lluvias que caían sobre parejas que se amaban,
claveles en los fusiles,
barcos que sueltan amarras,
luces de faros, besos de mujeres que nunca,
nunca le miraban.

Pájaros en la cabeza y volar
a donde las ventanas siempre están abiertas,
donde el humo de tus pasos nos enseña a vivir.
Pájaros en la cabeza y soñar
que aún contaré relámpagos contigo,
aunque el tiempo y la arena escondan el camino hasta ti.

Una mañana de enero nuestro hombre
se subió a lo alto de la Torre España
para ver si al morder el azul gris del cielo
los pájaros callaban.
Mirando absorto la ciudad,
ni el rumor de su pecho escuchaba,
ni a madre, ni al televisor, ni a la oficina,
sólo un lejano batir de alas.

Cuando nos quisimos dar cuenta
nuestro chico había desaparecido.
Nadie en lo alto de la torre lo vio abandonar
la sombra gris del edificio.
Nadie lo vio caer al suelo,
nadie oyó sus carcajadas,
sólo el sonido de cien pájaros -o alguno más-
escapando de sus jaulas.

Nada se supo de este soñador,
del canto de sus aves,
hasta que llegaron cartas, retazos de sus alas
en forma de postales.

Pájaros en la cabeza y volar
a donde las ventanas siempre están abiertas,
donde el humo de tus pasos nos enseña a vivir.
Pájaros en la cabeza y soñar
que aún contaré relámpagos contigo,
aunque el tiempo y la arena escondan el camino hasta ti.

Pájaros en la cabeza y volar
a donde las ventanas siempre están abiertas,
donde el humo de tus pasos nos enseña a vivir.

_____
Fuente: http://www.ismaelserrano.com/canciones/letras/pajarosenlacabeza.htm

Don Principito

"A veces me pregunto si las estrellas brillan solo para que uno pueda encontrar algún día la suya"

[Principito malvado, tú que sueñas tanto y creas ilusiones inocentes de todo; que ves no un sombrero, sino un elefante tragado por una vibora; lucero de mi infacia, ¿Por qué me has abandonado?.]

Soneto LXVI - Pablo Neruda

No te quiero sino porque te quiero
y de quererte a no quererte llego
y de esperarte cuando no te espero
pasa mi corazón del frío al fuego.

Te quiero sólo porque a ti te quiero,
te odio sin fin, y odiándote te ruego,
y la medida de mi amor viajero
es no verte y amarte como un ciego.

Tal vez consumirá la luz de Enero,
su rayo cruel, mi corazón entero,
robándome la llave del sosiego.

En esta historia sólo yo me muero
y moriré de amor porque te quiero,
porque te quiero, amor, a sangre y fuego.

_______

Incluido en Veinte poemas de amor y una canción desesperada. Cien Sonetos de Amor. Plaza y Janés. Ave Fénix 205-2. Sexta edición, junio 1998. Barcelona. En la red http://www.poesia-inter.net/pn59066.htm

(En Cuba) "La libertad suele ser considerada un concepto abstracto, de difícil representación o definición, asunto de filósofos; la prisión, en cambio, es cosa de albañiles, fundidores y cerrajeros. Resulta relativamente fácil construir una cárcel, lo difícil es perfilar los contornos de la libertad."

- Yoani Sánchez

(Pensamiento obtenido desde su blog Generación Y)

Idioteque - Radiohead

(traducción del título: Idioteca)

Who's in a bunker? (x2)
(¿Quién está en el bunker?)

Women and children first
(Mujeres y niños primero)
And the children first
(y niños primero)
And the children
(y niños primero)

I'll laugh until my head comes off
(Me rio hasta que la cabeza se me salga)
I'll swallow till I burst
(Trago hasta que explote)
Until I burst
(Hasta que explote)

Until I
(Hasta que...)

Who's in a bunker? (x2)
(¿quién está en el bunker?)
I've seen too much
(Ya he visto mucho)
You haven't seen enough
(No he visto mucho)
You haven't seen it
(Tu no has visto mucho)
I'll laugh until my head comes off
(Me rio hasta que la cabeza se me salga)
Women and children first
(Mujeres y niños primero)
And children first
(Y niños primero)
And children
(Y niños...)
Here I'm allowed
(Aquí solo)
Everything all of the time (x2)
(Todo el tiempo)

Ice age coming (x2)
(Era del hielo viene)
Let me hear both sides (x2)
(Déjame oír ambos lados)
Let me hear both
(Déjame oír ambos...)

Ice age coming (x2)
(Era del hielo viene)
Throw it on the fire (x2)
(Tirálo al fuego)
Throw it on the
(Tirálo al...)

We're not scaremongering
(No estamos tratando de asustar)
This is really happening
(Esto en realidad está sucediendo)
Happening (x2)
(sucediendo)

Mobiles skwirking
(Celulares chillando)
Mobiles chirping
(Celulares chirriando)
Take the money and run (x2)
(Toma el dinero y corre)
Take the money
(Toma el dinero...)

Here I'm allowed
(Aquí solo)
Everything all of the time (x4)
(Todo el tiempo)

The first of the children
(El primero de los niños)

_______
* Fuente: http://wiki.radioheadchile.com/Idioteque

Ahí me ven

Escribo esto por placer ¿acaso podría ser de otra forma?. Me han impuesto un aislamiento, no puedo publicar lo que pienso, no puedo jugar con las palabras, no tengo cómo hacer que estas huyan de aquí.

Me escondo en el lenguaje por gusto, por decisión propia, haciendo letra a letra un mar de palabras. ¿Mar?... no, eso es demasiado extenso, más bien lo que hago con este teclado es desembocar ese río de ideas, que surgidas en mi cabeza, se dejan caer golpeando mis manos, moviendo mis dedos, presionando el teclado, haciéndolas visibles, hermosas, gloriosas, en fin, un fracaso como tantos.

Oh! lo he logrado, he podido publicar. Ahí me ven, aquí me escuchan.

Ver llover

"No me falles, no me falles nunca" se escucha en el ambiente. Me siento ahogado y cansado de tanta lágrima, de tanta pena, de tanta fatiga.

Ahí va, un niño llora, llora llamando a su padre de la mano de su madre, lo quiere ahí a su lado... Ahí va, un hombre le grita a su mujer, y esta con su hija en brazos y la otra de la mano, escucha espantada, triste, furiosa, mientras este hombre le tira dinero en la cara y huye, cobardemente, de su lado; ella no se queda atrás, va tras él...

Ver llover por mi ventana. Escapamdo la melancolía en mi calma. Descanzo ojos cerrados en el horizonte lluvioso, deseando caer ahí mismo, caer, si caer. Escampo. Cesa mi buena cara.

Esta música no me ayuda con el ánimo.

Once - Mario Benedetti

Ningún padre de la iglesia

ha sabido explicar

por qué no existe

un mandamiento once

que ordene a la mujer

no codiciar al hombre

de su prójima.

Que bueno, que bueno - Jarabe de Palo & Jorge Drexler

Te quiero
aunque ahora no viene a cuento
aunque no te lo demuestro
te quiero.
Te quiero
aunque parezca que me olvide
aunque creas que no es cierto
eso es lo que siento.

Me gusta
pensar que me gustas
saber que te quiero
que bueno, que bueno.
Me gusta
ser el dueño de tus celos
despertarme y darme cuenta
de lo mucho que te quiero.

Quererte
quererte no es bastante
quererte es no entenderte
y que te siga queriendo.
Quererte
quererte es acordarme
quererte es merecerte
más de lo que te merezco.

Me gusta
pensar que me gustas
saber que te quiero
que bueno, que bueno.
Me gusta
ser el dueño de tus celos
despertarme y darme cuenta
de lo mucho que te quiero.

Te tengo, te pierdo
te agarro, te suelto.
Te vas y te espero
te busco, te encuentro.

Te acercas, me alejo
te escucho, te cuento
te compro, te vendo
te odio, te quiero.

Te dejas, me dejo
me besas, te muerdo.
Te lamo, te huelo,
que bueno, que bueno.
Te pido, te ofrezco
(te amo, te miento)
te abrazo, te aprieto
me duermo, te sueño
que bueno, que bueno.

Te quiero
(yo te quiero)
y lo que más echo de menos
es que no te quiera más
de lo mucho que te quiero.
Te echo de menos
tu retrato en la pared
una cartita en el correo
para decirte que te quiero.

Que bueno, que bueno...

"La lluvia cae fina, obstinada, tranquila. Y ella la escucha caer. Caer sobre los techos, caer hasta doblar los quitasoles de los pinos, y los anchos brazos de los cedros azules, caer. Caer hasta anegar tréboles, y borrar senderos, caer.
Escampa y ella escucha el nítido bemol de lata enmohecida que rítmicamente el viento arranca al molino. Y cada golpe de aspa viene a tocar una fibra especial dentro de su pecho amortajado."

La amortajada - Maria Luisa Bombal

Los ojos de Rodrigo - Fernando Ubiergo

Cerraron las cortinas
Juntaron esa puerta
Trataron de encontrar una salida

Pero la madrugada
Traía entre sus alas
Al indeseable sol de la partida

Con fuego en la mirada
Con frío en las palabras
Le dijo de una vez: "Me voy de casa"

Primero hubo silencio
Después los pensamientos
Salieron a librar esa batalla

No te vayas
No te vayas

Sentado en la escala
Rodrigo, en pijamas,
Trataba de entender lo que ocurría

Aunque a los siete años
La vida es un milagro
Que tiene el corazón de golondrina

Entraban y salían
A ratos discutían
Por cosas, que en verdad, ya no importaban

Caía en mil pedazos
El cielo entre sus brazos
Y ellos no miraron hacia arriba

No te vayas
No te vayas

Cuando él cerró la puerta
Y la casa se hizo inmensa,
Su madre lo encontró sobre la escala

Con los ojos abiertos
Como dos universos
Que aprenden el color de la nostalgia

Sin besos, sin palabras
El niño es quien la abraza
Y aprieta los tobillos a su espalda

Atrás de las pestañas
Hay soles que se bañan
Y mundos al revés que valen nada

No te vayas
No te vayas

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* Copy-paste de http://everlastinglyrics.blogspot.com/2009/07/los-ojos-de-rodrigo-fernando-ubiergo.html

"Un escritor es una persona para quien escribir es más difícil que para el resto"

- Thomas Mann

Recuerdo - Ismael Serrano

Me levanto temprano, moribundo.
Perezoso resucito, bienvenido al mundo.
Con noticias asesinas me tomo el desayuno.

Camino del trabajo, en el metro,
aburrido vigilo las caras de los viajeros,
compañeros en la rutina y en los bostezos.

Y en el asiento de enfrente,
un rostro de repente,
claro ilumina el vagón.

Esos gestos traen recuerdos
de otros paisajes, otros tiempos,
en los que una suerte mejor me conoció.

No me atrevo a decir nada, no estoy seguro,
aunque esos ojos, sin duda, son los suyos,
más cargados de nostalgia, quizás más oscuros.

Pero creo que eres tú y estás casi igual,
tan hermosa como entonces, quizás más.
Sigues pareciendo la chica más triste de la ciudad.

Cuánto tiempo ha pasado desde los primeros errores,
del interrogante en tu mirada.
La ciudad gritaba y maldecía nuestros nombres,
jóvenes promesas, no, no teníamos nada.

Dejando en los portales los ecos de tus susurros,
buscando cualquier rincón sin luz.
"Agárrate de mi mano, que tengo miedo del futuro",
y detrás de cada huida estabas tú, estabas tú.

En las noches vacías en que regreso
solo y malherido, todavía me arrepiento
de haberte arrojado tan lejos de mi cuerpo.

Y ahora que te encuentro, veo que aún arde
la llama que encendiste. Nunca, nunca es tarde
para nacer de nuevo, para amarte.

Debo decirte algo antes de que te bajes
de este sucio vagón y quede muerto,
mirarte a los ojos, y tal vez recordarte,
que antes de rendirnos fuimos eternos.

Me levanto decidido y me acerco a ti,
y algo en mi pecho se tensa, se rompe.
"¿Cómo estás? Cuánto tiempo, ¿te acuerdas de mí?"
Y una sonrisa tímida responde:
"Perdone, pero creo que se ha equivocado".
"Disculpe, señorita, me recuerda tanto
a una mujer que conocí hace ya algunos años".

Más viejo y más cansado vuelvo a mi asiento,
aburrido vigilo las caras de los viajeros,
compañeros en la rutina y en los bostezos.

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Fuente: http://ismaelserrano.com/canciones/letras/recuerdo.htm

Que me dices...

No tengo ganas de escribir

Pero la letra avanza sola

Forma palabras y relevos

Que reconozco como míos

Mario Bennedetti

Que me dices: ¿crees que el mundo gira cada vez que respiramos o cuando dejamos de respirar? ¿cada vez que dudamos o decididamente nos resolvemos a hacer algo? ¿cuándo hacemos o cuando pensamos? Ni lo uno ni lo otro, sino que todas y ninguna, ¿cierto?. Ni el mundo ni la gente que pasa alrededor nuestro se exaltará si faltas a tu cita; no se desesperarán si te falta el aliento; o si tus preocupaciones no te dejan dormir o pensar, pero no por ello tú no existes, estas ahí o no le importas a nadie; sin embargo "(...) the world is turning".

Entonces, de esto, ¿nos podríamos defender? no sé, solo sé que siento -cada vez que pienso en esto- repetirse otra vez aquella lejana cita: "Somos héroes, combatimos siempre por algo lejano y hollamos a nuestro paso aromáticas violetas". Si somos héroes y, en rocinantes cabalgaduras, hacemos de nuestra vida (nuestra locura diaria) una travesía, y valga lo redundante, digna de ser vivida, importando un carajo lo demás, tal vez así la vida -a pesar de sus ajetreos, penas y sufrimientos- se permita ser bien vivida, permitiendo al "vividor" disfrutar a pesar de lo confuso y lo mareado que pueda estar en este constante "giro".

"Si se muere la fe, si huye la calma,/ si sólo abrojos nuestras plantas pisa/ lanza a la faz la tempestad del alma/ un relámpago triste: la sonrisa." (Juan de Dios Peza)

Smashing Pumpkins - Tonight, tonight

Time is never time at all
(Tiempo no es tiempo en absoluto)
You can never ever leave without leaving a piece of youth
(nunca jamás puedes marchar sin perder un trozo de juventud)
And our lives are forever changed
(y nuestras vidas han cambiado para siempre)
We will never be the same
(nunca seremos los mismos)
The more you change the less you feel
(y cuanto más cambias menos sientes)
Believe, believe in me, believe
(cree, cree en mi, cree)
That life can change, that you're not stuck in vain
(que la vida puede cambiar, que tu no estás estancado sin esperanza)
We're not the same, we're different tonight
(no somos los mismos, somos diferentes esta noche)
Tonight, so bright
(esta noche tan brillante,)
Tonight
(esta noche)

And you know you're never sure
(Y sabia que tú nunca estabas seguro)
But your sure you could be right
(pero estabas seguro de que podrías acertar)
If you held yourself up to the light
(si mantienes tu dirección hacia la luz)
And the embers never fade in your city by the lake
(y los rescoldos nunca aparecen en tu ciudad en el lago)
The place where you were born
(el lugar donde naciste)
Believe, believe in me, believe
(cree, cree en mi, cree)
In the resolute urgency of now
(en la resuelta urgencia del ahora)
And if you believe there's not a chance tonight
(y si crees no habrá ocasión esta noche)
Tonight, so bright
(esta noche, esta noche tan brillante)
Tonight
(esta noche)

We'll crucify the insincere tonight
(crucificaremos al hipócrita esta noche)
We'll make things right, we'll feel it all tonight
(haremos las cosas bien, sentiremos todo esta noche)
We'll find a way to offer up the night tonight
(encontraremos una manera de ofrecer esta noche a la noche)
The indescribable moments of your life tonight
(los momentos indescriptibles de tu vida esta noche)
The impossible is possible tonight
(lo imposible es posible esta noche)

Believe in me as I believe in you, tonight
(cree en mi como yo creo en ti, esta noche.)

Amor 77 - Julio Cortázar

"Y después de hacer todo lo que hacen, se levantan, se bañan, se entalcan, se perfuman, se peinan, se visten, y así progresivamente van volviendo a ser lo que no son."

Oración para que no me olvides - Oscar Castro

Yo me pondré a vivir en cada rosa
y en cada lirio que tus ojos miren
y en todo trino cantaré tu nombre
para que no me olvides

Si contemplas llorando las estrellas
y se te llena el alma de imposibles,
es que mi soledad viene a besarte
para que no me olvides

Yo pintaré de rosa el horizonte
y pintaré de azul los alelíes
y doraré de luna tus cabellos
para que no me olvides.

Si dormida caminas dulcemente
por un mundo de diáfanos jardines,
piensa en mi corazón que por ti sueña,
para que no me olvides.

y si una tarde, en un altar lejano,
de otra mano cogida, te bendicen,
cuando te pongan el anillo de oro,
mi alma será una lágrima invisible
en los ojos de Cristo moribundo

Para que no me olvides

Otoño - Javier Sologuren

Por el tiempo se alzaban los árboles y el cielo
yo escribía con lápiz, contigo, con silencio.
Palabras como fuentes, fuentes como misterios
de albas y atardeceres caídos en el tiempo.
Yo escribía contigo, contigo y en silencio.

Desgana - Mario Bennedetti

No tengo ganas de escribir
Pero la letra avanza sola
Forma palabras y relevos
Que reconozco como míos
En la ventana llueve
Tantas veces la calle
Brilló sin fundamento
No tengo ganas de escribir
Por eso queda el tiempo en blanco
Y no es un blanco de inocencia
Ni de palomas ni de gracia
En la ventana llueve
Tantas veces la calle
Se anegó de presagios
No tengo ganas de escribir
Pero la lluvia llueve sola

La fiesta - Los Bunkers

Sé...
que he estado tanto tiempo echado aquí,
que...
no tengo un buen pretexto para
estar denuevo en pie, para estar en pie...

Sé...
que siempre he sido el último en llegar
y... el último en marcharse, pero
todo me da igual, todo me da igual

Quiero dormir la fiesta terminó,
quiero tener un poco de razón
y no seguir aquí apagandome;
espero que te marches de una vez,
ya no me sirven tus palabras como ayer,
puedes llevártelas lejos de aquí,
lejos de aquí.

Yo...
como una sombra en plena oscuridad,
tú...
como un feroz destello que se esconde
en medio de la soledad.

Ves...
que hay cosas que tu nunca vas a oír,
palabras que yo nunca antes
me animé a decir, me animé a decir

Quiero dormir la fiesta terminó,
quiero sentir que tengo un poco de razón,
y no seguir aquí apagandome;
No me avergüences más
no tengo que explicar
porque fui yo quien no pudo cambiar
aún cuando lo intente la última vez,
la última vez, la última vez.
__________
Letra obtenida del video publicado en Youtube (pinche aquí)

Hasta luego,
hasta luego.
Hasta que nos encontremos sin sorpresa
viajando por los trenes de la noche
bajo unos párpados cerrados.

Jorge Teillier

¡Tú no tienes Marías que se van!

"Dios mío, estoy llorando el ser que vivo;

me pesa haber tomádote tu pan;

pero este pobre barro pensativo

no es costra fermentada en tu costado:

¡tú no tienes Marías que se van!"

César Vallejo

¿No te has sentido alguna vez, amigo mío, un personaje inmerso en una gran y extraña nivola? como si de Niebla se tratará, desafío a mi autor en el diario vivir; pero este Señor vengativo me alecciona, tumbando mis pretensiones de poder ser mi pequeño dios.

Hace ya tiempo de la vez que viaje a ver a los mios, allá en las tranquilas tierras de mi natal San Vicente. Era Domingo, el día de la madre, y como buen hijo mamón, fui a verla, acompañandola a todas partes; como, por ejemplo, a misa.

Estaba ahí presente en cuerpo porque en alma me iba y venia, inmerso en ideas, pensamientos, locuras de que aquellas que atacan de vez en cuando, olvidando completamente donde estaba; hasta que lloró. Sí, lloró: el sacerdote, que reflexionando la lectura, y sermoneaba a los oyentes, se había quebrado en llanto. Había recordado a su madre enterrada hace unos días.

Pidió disculpas, tomo agua y continuo; pero en mi cabeza ese llanto había congelado y borrado todo lo que pensase. Dentro de ella, ese llanto, había traído (¿resucitado?) a Vallejo; veía en los ojos de aquel hombre los ojos húmedos de quien vio a María irse.

Amigo, ¡realmente había quedado perturbado!, mi cabeza no hacia mas que repetir una y otra vez un verso, "¡tú no tienes Marías que se van!"; me atacaba, se repetía como maldición, me recordaba que nada (y nadie) amado es eterno.

"¿Cómo será el mundo cuando no pueda yo mirarlo/ ni escucharlo ni tocarlo ni olerlo ni gustarlo?/ (...) ¿cómo será el mundo sin preguntas?" (Mario Benedetti).

¿Cómo sera el mundo sin preguntas? Solitario, simple, hasta utópico ¿Pero sin tu madre, sin tener ese regazo que siempre espera dispuesto a acogerte? No, no lo puedo concebir.

Mi amigo, ¿por qué sera siempre tragedia la muerte de un hijo, y solo un hecho de vida la pérdida de una madre? ¿sólo porque uno llegó después que el otro?

¿La gallina o el huevo? prefiero ser huevo revuelto, señor!.

¡Tú que estas en los cielos, no sabes! ¡no! no has sentido nunca miedo, el miedo, esa terrible espina que te perfora el alma; ese miedo de que alguna ves Ella ya no estará ahí. Se me hace un nudo en la garganta.

Libros - Mario Benedetti

Quiero quedarme en medio de los
libros
vibrar con Roque Dalton con
Vallejo y Quiroga
ser una de sus páginas
la más inolvidable
y desde allí juzgar al pobre mundo
no pretendo que nadie me
encuaderne
quiero pensar en rústica
con las pupilas verdes de la
memoria franca
en el breviario de la noche en vilo
mi abecedario de los sentimientos
sabe posarse en mis queridos
nombres
me siento cómodo entre tantas
hojas
con adverbios que son revelaciones
sílabas que me piden un socorro
adjetivos que parecen juguetes
quiero quedarme en medio de los
libros
en ellos he aprendido a dar mis
pasos a convivir con mañas y soplidos
vitales
a comprender lo que crearon otros
y a ser por fin este poco que soy

Por muy alto que crean los poetas
elevarse en palabras, se les caen las letras
como plomo fundido al suelo
vulgar, común, trivial, A Be Ce, Zetas
en profusión,con ellas los Etcéteras,
que no distraen; luego: punto - no es un consuelo

(La fe el amor la estupidez - Armando Uribe)

¡Adiós, Mario!

¡Se nos ha muerto Mario!. Llevo mas de una semana sin poder asimilarlo, levantandome de mala gana, con un libro de almohada; siento ser un huérfano de alma.

Realmente no hay poesía que duela más que la sin poeta.

Algunos dicen que te has muerto de Amor -y yo les creo- un hombre como usted merecía de tan gloriosa muerte. "Acontece la noche y estoy solo/ cargo conmigo mismo a duras penas/ al buen amor se lo llevó la muerte/ y no sé para quien seguir viviendo", escribió, amigo mio, don Mario. Tenia pena. Claro se le había muerto en el olvido su musa; y luego, más tarde, a su lado su esposa.

Mario-poeta, te nos has muerto, y algunos dicen fue porque era hora para que te sembráramos -ellos pecan de obvios, ya hace años que ese hombre se había sembrado, enterrado y brotado en nuestros corazones- en nuestras cabezas.

¡Se nos ha muerto Mario!. Moriste de viejo y recordado, siendo envidia -póstuma- de muchos jóvenes que mueren sin que nadie se esfuercen en saber que les paso; realmente tuviste suerte, moriste bien.

Pena remitida

“Deshojada quedó Margarita en el revuelo del patio del cité, bajo el abrazo del conviviente de su madre, cuando al cumplir ocho años, entre globos y reggaeton, él le susurró que la quería: mucho, si guardaba silencio; poquito, si se resistía; nada, si lo denunciaba.”

Patricia Middleton
(cuento ganador Santiago en cien palabras 2005).